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Kouprine Alexandre
Listerigons

1. Silence

Fin octobre ou début novembre, Balaklava - ce coin le plus original de l'empire hétéroclite russe - commence à vivre une vie particulière. Les journées sont encore chaudes et douces en automne, mais les nuits sont froides et la terre résonne bruyamment sous les pas. Les invités du dernier recours étaient attirés à Sébastopol avec leurs baluchons, valises, paniers, malles, enfants scrofuleux et filles décadentes. En souvenir des invités, il ne restait que des peaux de raisin, qui, sous la forme de leur précieuse santé, étaient dispersées par les malades partout - sur le talus et le long des rues étroites - autrement en abondance, et même ces déchets de papier sous la forme de mégots de cigarettes, de bouts de lettres et de journaux, qui reste toujours après les jardiniers.

Et immédiatement à Balaklava, il devient spacieux, frais, confortable et professionnel à la maison, comme dans les chambres après le départ d'invités sensationnels, fumeurs et indésirables. La population grecque primordiale et ancienne rampe dans la rue, se cachant jusqu'à présent à travers des fissures et des placards.

Sur le remblai, en travers, dans toute la largeur, des filets sont étalés. Sur les pierres rugueuses du pavé, elles semblent fines et fines, comme des toiles d'araignées, et les pêcheurs rampent dessus à quatre pattes, comme de grandes araignées noires tissant un piège à air déchiré. D'autres tordent la ficelle pour le béluga et la plie, et pour cela, avec un air sérieux et professionnel, courent d'avant en arrière le long du trottoir avec une corde sur les épaules, tordant constamment une pelote de fil devant eux.

Les chefs de chaloupe aiguisent les hameçons de béluga - des hameçons en cuivre usés, sur lesquels, selon une croyance de pêche, les poissons vont beaucoup plus volontiers que sur les hameçons en acier modernes, anglais. De l'autre côté de la baie on calfeutre, goudronner et peindre des bateaux renversés avec une quille.

Aux puits de pierre, où l'eau continue de couler et de babiller en un mince filet, pendant longtemps, pendant des heures, des femmes grecques minces, au visage sombre, aux grands yeux et au long nez bavardent sur leurs petites affaires domestiques, si étrangement et si étrangement. similaire à l'image de la Vierge sur les anciennes icônes byzantines.

Et tout cela se fait tranquillement, à la maison, de manière amicale, avec la dextérité et la beauté habituelles séculaires, sous un soleil d'automne frais sur les rives d'une baie bleue et gaie, sous un ciel d'automne clair, qui se trouve calmement au-dessus de la ruines des montagnes chauves en pente bordant la baie.

Il n'y a aucune mention de résidents d'été. Ils n'existaient certainement pas. Deux ou trois bonnes pluies - et le dernier souvenir d'eux est lavé des rues. Et tout cet été stupide et difficile avec de la musique à vent le soir, et avec de la poussière de jupes de dames, et avec des flirts pathétiques et des disputes sur des sujets politiques - tout devient un rêve lointain et oublié. Tout l'intérêt du village de pêcheurs se porte désormais uniquement sur le poisson.

Dans les cafés d'Ivan Yurich et d'Ivan Adamovich, les pêcheurs se rassemblent en artels au son des dominos ; chef est élu. La conversation porte sur les parts, sur les moitiés de parts, sur les filets, sur les hameçons, sur les appâts, sur le maquereau, sur le mulet, sur le mulet rayé, sur le kamsa et la sultanka, sur le flet, le béluga et le grondin. A neuf heures, toute la ville tombe dans un profond sommeil.

Nulle part dans toute la Russie - et j'ai pas mal voyagé dans toutes les directions - nulle part je n'ai entendu un silence aussi profond, complet et parfait qu'à Balaklava.

Vous sortez sur le balcon - et vous êtes complètement absorbé par l'obscurité et le silence. Ciel noir, eau noire dans la baie, montagnes noires. L'eau est si épaisse, si lourde et si calme que les étoiles s'y reflètent sans onduler ni clignoter. Le silence n'est rompu par aucun bruit d'habitation humaine. De temps en temps, une fois par minute, vous pouvez à peine entendre comment une petite vague s'écrase contre la pierre du remblai. Et ce son solitaire et mélodique approfondit encore plus, un silence encore plus alarmant. Vous pouvez entendre le sang se précipiter dans vos oreilles avec des chocs mesurés. Le bateau grinçait sur sa corde. Et encore une fois c'est calme. Vous sentez comment la nuit et le silence ont fusionné en une seule étreinte noire.

Je regarde à gauche, là où l'étroite embouchure de la baie disparaît, se rétrécissant entre deux montagnes.

Là se trouve une longue montagne en pente douce surmontée de vieilles ruines. Si vous regardez attentivement, vous verrez clairement tout cela, comme un monstre géant fabuleux qui, accroupi avec sa poitrine dans la baie et collant profondément son museau sombre avec une oreille alerte dans l'eau, boit goulûment et ne peut pas se saouler.

A l'endroit où le monstre devrait avoir un œil, la lanterne du cordon douanier brille d'un minuscule point rouge. Je connais cette lanterne, je l'ai passée des centaines de fois, je l'ai touchée de la main. Mais dans l'étrange silence et la profonde noirceur de cette nuit d'automne, je vois de plus en plus clairement le dos et le museau de l'antique monstre, et je sens que son petit œil rouge rusé et vicieux me regarde avec un sentiment caché de haine.

Un vers d'Homère sur la baie au col étroit de la mer Noire, dans lequel Ulysse a vu des listrigons assoiffés de sang, me vient rapidement à l'esprit. 1
… Verset d'Homère sur la baie étroite de la mer Noire, dans laquelle Ulysse a vu des listrigons assoiffés de sang. - Il s'agit des versets 81-130 de leur 10ème livre du poème "Odyssée" attribué au légendaire poète grec ancien Homère (vers le 8ème siècle avant JC): "Nous sommes arrivés à la ville à plusieurs portes dans le pays des Laestrigons Lamos ... forment des falaises, s'élevant abruptement des deux côtés…" Listerigons- Lestrigons (grec) - un peuple fabuleux de géants cannibales.

Je pense aussi aux Génois entreprenants, souples, beaux, qui ont érigé ici, sur le front de la montagne, leurs colossales fortifications. 2
…O. les Génois qui y ont érigé... leurs colossales fortifications- Au milieu du 14ème siècle, les marchands-colonisateurs de la ville italienne de Gênes ont capturé Balaklava et ont ainsi érigé un château-forteresse.

Je pense aussi à la façon dont, une nuit d'hiver orageuse, toute la flottille anglaise, accompagnée du fier et pimpant navire Black Prince, s'est écrasée contre la poitrine d'un vieux monstre, 3
"Prince Noir"

Qui repose maintenant sur le fond marin, juste ici, tout près de moi, avec ses millions de lingots d'or et ses centaines de vies.

Le vieux monstre, à moitié endormi, me louche de son petit œil rouge vif. Il me semble maintenant une vieille, vieille divinité oubliée, qui dans ce silence noir rêve ses rêves millénaires. Et un sentiment de maladresse étrange s'empare de moi.

On entend les pas lents et paresseux du veilleur de nuit, et non seulement je distingue chaque impact de ses lourdes bottes de pêcheur en fer forgé sur les pavés, mais j'entends aussi comment il tape des talons entre deux pas. Ces sons sont si clairs dans le silence de la nuit qu'il me semble que je marche avec lui, bien qu'avant lui - je le sais avec certitude - à plus d'un kilomètre. Mais alors il tourna quelque part de côté, dans une ruelle pavée, ou, peut-être, s'assit sur un banc : ses pas se turent. Silence. Obscurité.

2. Maquereau

L'automne arrive. L'eau devient plus froide. Jusqu'à présent, seuls les petits poissons sont pêchés dans les pruches, dans ces grands vases à mailles, qui sont lâchés directement du bateau jusqu'au fond. Mais maintenant, il y a une rumeur selon laquelle Yura Paratino a équipé sa chaloupe et l'a envoyée à un endroit entre le cap Aya et Laspi, où se trouve son usine de maquereau.

Bien sûr, Yura Paratino n'est pas un empereur allemand, pas une basse célèbre, pas un écrivain à la mode, pas un interprète de romans gitans, mais quand je pense à combien de poids et de respect son nom est entouré sur toute la côte de la mer Noire, Je me souviens avec plaisir et fierté de son amitié pour moi.

Yura Paratino est ainsi : c'est un Grec petit, fort, salé et goudronné, d'une quarantaine d'années. Il a un cou de taureau, un teint foncé, des cheveux noirs bouclés, une moustache, un menton rasé en forme de carré avec une courbe animale au milieu - un menton qui parle d'une volonté terrible et d'une grande cruauté, mince, dur, tombant énergiquement coins des lèvres. Il n'y a pas une seule personne parmi les pêcheurs plus adroite, plus rusée, plus forte et plus courageuse que Yura Paratino. Personne n'a encore été capable de trop boire Yura, et personne ne l'a vu ivre. Personne ne peut se comparer à la chance de Yura - même le célèbre Fedor d'Oleiz lui-même.

Chez personne n'est aussi fortement développée que chez lui, cette indifférence spécialement des pêcheurs de mer aux coups injustes du destin, qui est si hautement appréciée par ces gens salés.

Quand on dit à Yura qu'une tempête a déchiré son agrès ou que son bateau, rempli à ras bord de poissons chers, a été submergé par une vague et qu'il a coulé, Yura ne fera que remarquer en passant :

- Et ça y est, au diable ! - et l'oublier immédiatement.

Les pêcheurs disent ceci à propos de Yura :

- Même le maquereau ne pense qu'à venir ici depuis Kertch, et Yura sait déjà où mettre la plante.

L'usine est une trappe en filet, longue de dix brasses et large de cinq brasses. Les détails n'ont que peu d'intérêt. Qu'il suffise de dire que les poissons se déplaçant le long du rivage en grand nombre la nuit, en raison de la pente du filet, tombent dans ce piège et ne peuvent plus sortir sans l'aide des pêcheurs, qui soulèvent l'usine hors de l'eau. et frayer les poissons dans leurs chaloupes. Il est seulement important de remarquer à temps le moment où l'eau à la surface de la plante commence à bouillir, comme de la bouillie dans un chaudron. Si vous manquez ce moment, le poisson cassera le filet et partira.

Et ainsi, lorsqu'un mystérieux pressentiment a informé Yura des intentions louches, l'ensemble de Balaklava traverse plusieurs jours anxieux et atrocement tendus. Les garçons de service surveillent les usines jour et nuit du haut des montagnes, les chaloupes sont prêtes. Les acheteurs de poisson sont arrivés de Sébastopol. La conserverie locale prépare des hangars pour d'énormes lots.

Un matin tôt partout - dans les maisons, dans les cafés, dans les rues, une rumeur se répand comme l'éclair :

- Le poisson arrive, le poisson arrive ! Le maquereau est allé aux usines d'Ivan Yegorovich, de Kota, de Christo, de Spiro et de Kapitanaki. Et bien sûr, à Yura Paratino.

Tous les artels partent sur leurs chaloupes vers la mer.

Le reste des habitants est sans exception sur le rivage: des vieillards, des femmes, des enfants et les deux gros aubergistes, ainsi que le caféier aux cheveux gris Ivan Adamovich et le pharmacien, un homme occupé qui est venu en courant à la hâte pendant une minute. , et l'ambulancier paramédical de bonne humeur Yevsey Markovich, et les deux médecins locaux.

Le fait que la première chaloupe qui entre dans la baie vende sa proie au prix le plus élevé est particulièrement important - ainsi, pour ceux qui attendent sur le rivage, l'intérêt, le sport, la fierté et le calcul sont combinés.

Enfin, à l'endroit où la gorge de la baie se rétrécit derrière les montagnes, la première barque apparaît, longeant à pic le rivage.

C'est Yura.

- Non, Kolya.

- Bien sûr, c'est Genali.

Les pêcheurs ont leur chic particulier. Lorsque la prise est particulièrement riche, il ne faut pas entrer dans la baie, mais voler directement aux avirons, et trois rameurs, mesurés et souvent, tous ensemble, tendant les muscles du dos et des bras, pliant fortement le cou, se penchant presque en arrière, faire foncer le bateau avec des à-coups rapides et brefs la surface tranquille de la baie. Ataman, face à nous, rangs debout ; il dirige la direction de la chaloupe.

Bien sûr, c'est Yura Paratino !

Le bateau est rempli jusqu'aux bords de poissons blancs et argentés, de sorte que les jambes des rameurs s'allongent dessus et le piétinent. Insouciant, en mouvement, à un moment où les rameurs ne ralentissent presque pas l'accélération du bateau, Yura saute sur une jetée en bois.

Commence immédiatement à négocier avec les acheteurs.

- Trente! - dit Yura et tape avec panache sur la paume de la longue main osseuse d'un grand Grec.

Cela signifie qu'il veut donner le poisson à trente roubles pour mille.

- Quinze! - crie le Grec et, à son tour, libérant sa main de sous le bas, gifle Yura sur la paume.

- Vingt-huit!

- Dix-huit!

Clap clap…

- Vingt-six!

- Vingt!

- Vingt cinq! dit Yura d'une voix rauque. «Et j'ai encore un bateau qui va là-bas.

Et à ce moment, derrière la gorge de la baie, une autre chaloupe apparaît, une autre, une troisième, deux de plus à la fois. Ils essaient de se dépasser parce que les prix du poisson ne cessent de baisser. Une demi-heure plus tard, quinze roubles sont déjà payés pour mille, une heure plus tard - dix, et enfin cinq et même trois roubles.

Le soir, tout Balaklava pue insupportablement le poisson. Le maquereau est frit ou mariné dans chaque maison. Les larges bouches des fours des boulangeries sont tapissées de tuiles en terre cuite, sur lesquelles le poisson est frit dans son jus. C'est ce qu'on appelle: le maquereau à l'échelle - le plat le plus exquis des gastronomes locaux. Et tous les cafés et tavernes sont remplis de fumée et d'odeur de poisson frit.

Et Yura Paratino est le plus homme large partout dans Balaklava - il entre dans le café, où tous les pêcheurs de Balaklava sont entassés dans la fumée de tabac et les vapeurs de poisson, et, couvrant le tumulte général, crie impérativement à la cafetière :

- Tout le monde pour une tasse de café !

Un moment de silence total, d'émerveillement et de ravissement.

- Avec sucre ou sans sucre ? - Demande respectueusement le propriétaire du café, l'immense Ivan Yurich à la mode noire.

Yura hésite une seconde : une tasse de café coûte trois kopecks, et cinq avec du sucre... Mais il est étranger aux mesquineries. Aujourd'hui, le dernier actionnaire de sa chaloupe gagnait au moins dix roubles. Et il lance avec dédain :

- Avec du sucre. Et la musique !

La musique apparaît : clarinette et tambourin. Ils marmonnent et soufflent des chansons tatares monotones et ennuyeuses jusque très tard dans la nuit. Du vin nouveau apparaît sur les tables, un rosé qui sent le raisin fraîchement foulé ; vous vous enivrez terriblement et le lendemain vous avez mal à la tête.

Et à l'embarcadère à cette heure, jusque tard dans la nuit, les dernières chaloupes sont déchargées. Accroupis dans la barque, deux ou trois Grecs rapidement, avec leur dextérité habituelle, attrapent main droite deux et trois poissons sur la gauche et jetez-les dans le panier en gardant un décompte précis, rapide et continu.

Et le lendemain, des chaloupes arrivent encore de la mer.

Il semble que tout Balaklava regorgeait de poissons.

Des chats paresseux et remplis de poissons avec des ventres gonflés se trouvent sur les trottoirs, et lorsque vous les poussez avec votre pied, ils ouvrent à contrecœur un œil et s'endorment à nouveau. Et des oies domestiques, endormies elles aussi, se balancent au milieu de la baie, les queues de poissons à moitié mangées dépassant de leur bec.

La forte odeur de poisson frais et l'odeur parfumée du poisson frit persistent dans l'air pendant plusieurs jours. Et des écailles de poisson légères et collantes sont couvertes de piliers en bois, de pavés, de mains et de robes de femmes au foyer heureuses, et des eaux bleues de la baie, se balançant paresseusement sous le soleil d'automne.

3. Vol

Soir. Nous sommes assis dans le café d'Ivan Yuryich, éclairé par deux lampes suspendues "éclair". Densément fumé. Toutes les tables sont occupées. Certaines personnes jouent aux dominos, d'autres jouent aux cartes, d'autres boivent du café, d'autres simplement, tant bien que mal, s'assoient dans la chaleur et la lumière, échangeant des conversations et des remarques. Un long, paresseux, confortable, agréable ennui du soir a pris possession de tout le café.

Petit à petit nous commençons un jeu assez étrange dont tous les pêcheurs sont friands. Malgré ma modestie, je dois avouer que l'honneur d'inventer ce jeu m'appartient. Il consiste dans le fait que, tour à tour, chacun des participants a les yeux bandés avec un mouchoir, noué étroitement, avec un nœud marin, puis une veste est jetée sur sa tête, puis deux autres joueurs, le prenant par les bras, conduisent lui dans tous les coins du café, le retourne plusieurs fois sur place autour de lui, ils l'emmènent dans la cour, encore une fois ils l'amènent au café et encore une fois ils le conduisent entre les tables, essayant de toutes les manières possibles pour le confondre. Lorsque, selon tous les témoignages, le sujet est suffisamment confus, on l'arrête et on lui demande :

« Montrez-moi où se trouve le nord ? »

Chacun est soumis à un tel examen trois fois, et celui dont la capacité à naviguer est moins bonne que les autres, donne à chacun une tasse de café ou un nombre correspondant de demi-bouteilles de vin nouveau. Je dois dire que dans la plupart des cas, je perds. Mais Yura Paratino pointe toujours vers N avec la précision d'une aiguille aimantée. Une telle bête !

Mais soudain, je me retourne involontairement et remarque que Christo Ambarzaki m'appelle du regard. Il n'est pas seul, mon chef et professeur Yani est assis avec lui.

Je viens. Christo demande des dominos pour le spectacle, et pendant que nous faisons semblant de jouer, il, faisant claquer ses doigts, dit à voix basse :

« Prenez vos canapés et, avec Yani, venez tranquillement à l'embarcadère. Toute la baie est pleine de mulets, comme un bocal d'olives. Ce sont les porcs qui l'ont conduite.

Les difans sont des filets très fins, d'une hauteur d'un sazhen et d'une longueur de soixante sazhens. Ils sont environ trois panneaux. Deux extrêmes avec des cellules larges, moyennes avec des cellules étroites. Un petit maquereau traversera de larges murs, mais s'emmêlera dans les murs intérieurs; au contraire, un gros et grand mulet ou mulet rayé, qui ne ferait que cogner son museau contre la paroi médiane et se retourner, s'emmêle dans les larges cellules extérieures. Seulement j'ai de tels réseaux à Balaklava.

Lentement, évitant de croiser qui que ce soit, nous ramenons les filets à terre avec Yani. La nuit est si noire que nous distinguons à peine Christo qui nous attend déjà dans le bateau. Quelques reniflements, grognements, soupirs lourds se font entendre dans la baie. Ces sons sont produits par les dauphins, ou les marsouins, comme les appellent les pêcheurs. Ils ont conduit un énorme troupeau de plusieurs milliers de poissons dans une baie étroite et se précipitent maintenant autour de la baie, la dévorant sans pitié.

Ce que nous sommes sur le point de faire maintenant est sans aucun doute un crime. Selon une vieille coutume particulière, il est permis de pêcher dans la baie uniquement avec une ligne et un filet. Une fois par an seulement, et pas plus qu'en trois jours, ils l'attrapent avec tout le Balaklava dans les filets publics. C'est une loi non écrite, une sorte de tabou historique de la pêche.

Mais la nuit est si noire, les soupirs et les grognements des dauphins éveillent tellement la curiosité passionnée de la chasse, que, réprimant un soupir involontaire de remords, je saute prudemment dans le bateau, et tandis que Christo rame en silence, j'aide Yani à mettre les filets dans commande. Il franchit le bord inférieur, qui est alourdi de grosses plombs de plomb, et je lui passe rapidement et immédiatement le bord supérieur, équipé de flotteurs en liège.

Mais un spectacle merveilleux et inédit me captive soudain. Quelque part non loin de là, du côté bâbord, j'entends le ronflement d'un dauphin, et je vois soudain comment autour du bateau et sous le bateau de nombreux ruisseaux argentés sinueux, comme des traces de feux d'artifice fondants, se précipitent à une vitesse terrible. Ce sont des centaines et des milliers de poissons effrayés fuyant la poursuite d'un prédateur vorace. Puis je remarque que toute la mer brûle de lumières. Sur les crêtes de petites vagues légèrement éclaboussantes, des gemmes bleues jouent. Aux endroits où les avirons touchent l'eau, de profondes rayures brillantes s'illuminent d'un éclat magique. Je touche l'eau avec ma main, et quand je la retire, une poignée de diamants lumineux tombe, et de douces lueurs bleutées phosphorescentes brûlent longtemps sur mes doigts. Aujourd'hui est une de ces nuits magiques que disent les pêcheurs :

La mer est en feu !

Un autre banc de poissons se précipite sous le bateau à une vitesse terrible, sillonnant l'eau avec de courtes flèches d'argent. Et maintenant j'entends le reniflement d'un dauphin de très près. Enfin, le voici ! Il apparaît d'un côté du bateau, disparaît une seconde sous la quille et s'élance aussitôt. Il marche profondément sous l'eau, mais avec une clarté extraordinaire je distingue toute sa course puissante et tout son corps puissant, argenté par le jeu des ciliés, cerné, comme par un contour, avec un milliard d'étincelles, semblable à un squelette de verre brillant.

Christo rame complètement silencieusement et Yani n'a frappé qu'une seule fois l'arbre avec des poids en plomb. Nous avons déjà parcouru tout le réseau et nous pouvons maintenant commencer.

Nous approchons de la rive opposée. Yani est solidement planté sur la proue, jambes écartées. Une grosse pierre plate, attachée à une corde, glisse doucement de ses mains, éclabousse de manière un peu audible contre l'eau et coule au fond. Une grande bouée de liège flotte, noircissant à peine à la surface de la baie. Maintenant, complètement silencieux, nous décrivons le bateau en demi-cercle sur toute la longueur de notre réseau et amarrons à nouveau au rivage et lançons une autre bouée. Nous sommes à l'intérieur d'un demi-cercle fermé.

Si nous n'étions pas engagés dans le braconnage, mais travaillions dans un endroit ouvert et libre, alors maintenant nous commencerions taper ou plutôt au chantage, c'est-à-dire que nous forcerions tous les poissons capturés par notre demi-cercle à se précipiter dans les filets dressés pour eux avec le bruit et le clapotis des rames, où ils devraient se coincer la tête et les branchies dans les cellules. Mais nos affaires exigent le secret, et donc nous ne conduisons que de bouée en bouée, aller et retour, deux fois, tandis que Christo fait bouillir l'eau sans bruit avec une rame, la faisant bouillir avec de beaux monticules électriques bleus. Puis nous retournons à la première bouée. Jani est toujours en train de retirer avec précaution la pierre qui servait d'ancre et, sans le moindre coup, l'abaisse jusqu'au fond. Puis, debout sur la proue, avançant la jambe gauche et s'appuyant dessus, il lève l'une ou l'autre main avec des mouvements rythmiques, remontant le filet. En me penchant un peu sur le côté, je vois comment le filet s'écoule hors de l'eau, et chaque cellule de celui-ci, chaque fil m'est profondément visible, comme un délicieux tissage de feu. Des doigts de Yani, de petites lumières tremblantes ont tendance à descendre et à tomber.

Et j'entends déjà comment humide et lourd un gros poisson vivant éclabousse le fond du bateau, comment il tremble grassement, frappant l'arbre avec sa queue. Nous nous approchons progressivement de la deuxième bouée et, avec les mêmes précautions, la sortons de l'eau.

Maintenant c'est à mon tour de ramer. Christo et Yani traversent à nouveau tout le filet et sortent le mulet de ses cellules. Christo ne peut se retenir et, avec un rire heureux et étouffé, jette à mes pieds un grand mulet d'argent épais par-dessus la tête de Kolya.

- C'est le poisson ! il me chuchote.

Jani l'arrête tranquillement.

Lorsque leur travail est terminé et que le filet mouillé repose à nouveau sur la plate-forme avant de la chaloupe, je vois que tout le fond est couvert de poissons vivants, toujours en mouvement. Mais nous devons nous dépêcher. Nous faisons un autre cercle, un autre et un autre, bien que la prudence nous ait depuis longtemps dit de retourner à la ville. Enfin nous arrivons au rivage dans l'endroit le plus reculé. Jani apporte un panier, et avec une délicieuse claque, des brassées de gros poissons charnus volent dedans, d'où il sent si frais et excitant.

Et dix minutes plus tard, nous retournons au café un par un. Chacun invente une excuse à son absence. Mais nos pantalons et nos vestes sont mouillés, et Yani a des écailles de poisson emmêlées dans sa moustache et sa barbe, et nous sentons encore la mer et poisson cru. Et Christo, qui ne peut pas faire face à l'excitation récente de la chasse, non, non, oui, et fera allusion à notre entreprise.

- Et maintenant je marchais le long du talus ... Combien de cochons sont entrés dans la baie. Horreur! et nous lance un œil au beurre noir rusé et brûlant.

Yani, qui a porté et caché le panier avec lui, s'assoit à côté de moi et marmonne d'une voix à peine audible dans une tasse de café :

- Deux mille, et tous les plus grands. J'en ai pris trois douzaines pour toi.

C'est ma part du total. Je hoche lentement la tête. Mais maintenant j'ai un peu honte de mon crime récent. Cependant, j'attrape les regards espiègles rapides de quelques autres personnes. Il paraît que nous n'étions pas les seuls à braconner cette nuit-là !

Kouprine Alexandre
Listerigons
Alexandre Kouprine
Listerigons
1. LE SILENCE
Fin octobre ou début novembre, Balaklava - ce coin le plus original de l'empire hétéroclite russe - commence à vivre une vie particulière. Les journées sont encore chaudes et douces en automne, mais les nuits sont froides et la terre résonne bruyamment sous les pieds. Les invités du dernier recours étaient attirés à Sébastopol avec leurs baluchons, valises, paniers, malles, enfants scrofuleux et filles décadentes. En souvenir des invités, il ne restait que des peaux de raisin, qui, sous la forme de leur précieuse santé, étaient dispersées par les malades partout - sur le talus et le long des rues étroites - autrement en abondance, et même ces déchets de papier sous la forme de mégots de cigarettes, de bouts de lettres et de journaux, qui reste toujours après les jardiniers.
Et immédiatement à Balaklava, il devient spacieux, frais, confortable et professionnel à la maison, comme dans les chambres après le départ d'invités sensationnels, fumeurs et indésirables. La population grecque primordiale et ancienne rampe dans la rue, se cachant jusqu'à présent à travers des fissures et des placards.
Sur le remblai, en travers, dans toute la largeur, des filets sont étalés. Sur les pierres rugueuses du pavé, elles semblent fines et fines, comme des toiles d'araignées, et les pêcheurs rampent dessus à quatre pattes, comme de grandes araignées noires tissant un piège à air déchiré. D'autres tordent la ficelle pour le béluga et la plie, et pour cela, avec un air sérieux et professionnel, courent d'avant en arrière le long du trottoir avec une corde sur les épaules, tordant constamment une pelote de fil devant eux.
Les chefs de chaloupe aiguisent les hameçons de béluga - des hameçons en cuivre usés, sur lesquels, selon une croyance de pêche, les poissons vont beaucoup plus volontiers que sur les hameçons en acier modernes, anglais. De l'autre côté de la baie on calfeutre, goudronner et peindre des bateaux renversés avec une quille.
Aux puits de pierre, où l'eau continue de couler et de babiller en un mince filet, pendant longtemps, pendant des heures, des femmes grecques minces, au visage sombre, aux grands yeux et au long nez bavardent sur leurs petites affaires domestiques, si étrangement et si étrangement. similaire à l'image de la Vierge sur les anciennes icônes byzantines.
Et tout cela se fait tranquillement, à la maison, de manière amicale, avec la dextérité et la beauté habituelles séculaires, sous un soleil d'automne frais sur les rives d'une baie bleue et gaie, sous un ciel d'automne clair, qui se trouve calmement au-dessus de la ruines des montagnes chauves en pente bordant la baie.
Il n'y a aucune mention de résidents d'été. Ils n'existaient certainement pas. Deux ou trois bonnes pluies - et le dernier souvenir d'eux est lavé des rues. Et tout cet été stupide et difficile avec de la musique à vent le soir, de la poussière de jupes de dames, des flirts pathétiques et des disputes sur des sujets politiques - tout devient un rêve lointain et oublié. Tout l'intérêt du village de pêcheurs se porte désormais uniquement sur le poisson.
Dans les cafés d'Ivan Yurich et d'Ivan Adamovich, les pêcheurs se rassemblent en artels au son des dominos ; chef est élu. La conversation porte sur les parts, sur les moitiés de parts, sur les filets, sur les hameçons, sur les appâts, sur le maquereau, sur le mulet, sur le mulet rayé, sur le kamsa et la sultanka, sur le flet, le béluga et le grondin. A neuf heures, toute la ville tombe dans un profond sommeil.
Nulle part dans toute la Russie - et j'ai pas mal voyagé dans toutes les directions - nulle part je n'ai entendu un silence aussi profond, complet et parfait qu'à Balaklava.
Vous sortez sur le balcon - et vous êtes complètement absorbé par l'obscurité et le silence. Ciel noir, eau noire dans la baie, montagnes noires. L'eau est si épaisse, si lourde et si calme que les étoiles s'y reflètent sans onduler ni clignoter. Le silence n'est rompu par aucun bruit d'habitation humaine. De temps en temps, une fois par minute, vous pouvez à peine entendre comment une petite vague s'écrase contre la pierre du remblai. Et ce son solitaire et mélodique approfondit encore plus, un silence encore plus alarmant. Vous pouvez entendre le sang se précipiter dans vos oreilles avec des chocs mesurés. Le bateau grinçait sur sa corde. Et encore une fois c'est calme. Vous sentez comment la nuit et le silence ont fusionné en une seule étreinte noire.
Je regarde à gauche, là où l'étroite embouchure de la baie disparaît, se rétrécissant entre deux montagnes.
Là se trouve une longue montagne en pente douce surmontée de vieilles ruines. Si vous regardez attentivement, vous verrez clairement tout cela, comme un monstre géant fabuleux qui, accroupi avec sa poitrine dans la baie et collant profondément son museau sombre avec une oreille alerte dans l'eau, boit goulûment et ne peut pas se saouler.
A l'endroit où le monstre devrait avoir un œil, la lanterne du cordon douanier brille d'un minuscule point rouge. Je connais cette lanterne, je l'ai passée des centaines de fois, je l'ai touchée de la main. Mais dans l'étrange silence et la profonde noirceur de cette nuit d'automne, je vois de plus en plus clairement le dos et le museau de l'antique monstre, et je sens que son petit œil rouge rusé et vicieux me regarde avec un sentiment caché de haine.
Un vers d'Homère sur la baie au col étroit de la mer Noire, dans lequel Ulysse a vu des listrigons assoiffés de sang, me vient rapidement à l'esprit. Je pense aussi aux Génois entreprenants, souples, beaux, qui ont érigé ici, sur le front de la montagne, leurs colossales fortifications. Je pense aussi à la façon dont, une nuit d'hiver orageuse, toute la flotte anglaise s'est écrasée contre la poitrine d'un vieux monstre, ainsi que le fier et pimpant navire "Black Prince", qui repose maintenant sur le fond marin, ici même, tout près de moi , avec leurs millions de lingots d'or et leurs centaines de vies.
Le vieux monstre, à moitié endormi, me louche de son petit œil rouge vif. Il me semble maintenant une vieille, vieille divinité oubliée, qui dans ce silence noir rêve ses rêves millénaires. Et un sentiment de maladresse étrange s'empare de moi.
On entend les pas lents et paresseux du veilleur de nuit, et non seulement je distingue chaque impact de ses lourdes bottes de pêcheur en fer forgé sur les pavés, mais j'entends aussi comment il tape des talons entre deux pas. Ces sons sont si clairs dans le silence de la nuit qu'il me semble que je marche avec lui, bien qu'avant lui - je le sais avec certitude - à plus d'un kilomètre. Mais alors il tourna quelque part de côté, dans une ruelle pavée, ou, peut-être, s'assit sur un banc : ses pas se turent. Silence. Obscurité.
2. MACREL
L'automne arrive. L'eau devient plus froide. Jusqu'à présent, seuls les petits poissons sont pêchés dans les pruches, dans ces grands vases à mailles, qui sont lâchés directement du bateau jusqu'au fond. Mais maintenant, il y a une rumeur selon laquelle Yura Paratino a équipé sa chaloupe et l'a envoyée à un endroit entre le cap Aya et Laspi, où se trouve son usine de maquereau.
Bien sûr, Yura Paratino n'est pas un empereur allemand, pas une basse célèbre, pas un écrivain à la mode, pas un interprète de romans gitans, mais quand je pense à combien de poids et de respect son nom est entouré sur toute la côte de la mer Noire, Je me souviens avec plaisir et fierté de son amitié pour moi.
Yura Paratino est ainsi : c'est un Grec petit, fort, salé et goudronné, d'une quarantaine d'années. Il a un cou de taureau, un teint foncé, des cheveux noirs bouclés, une moustache, un menton rasé en forme de carré avec une courbe animale au milieu - un menton qui parle d'une volonté terrible et d'une grande cruauté, mince, dur, tombant énergiquement coins des lèvres. Il n'y a pas une seule personne parmi les pêcheurs plus adroite, plus rusée, plus forte et plus courageuse que Yura Paratino. Personne n'a encore été capable de trop boire Yura, et personne ne l'a vu ivre. Personne ne peut se comparer à la chance de Yura - même le célèbre Fedor d'Oleiz lui-même.
Chez personne n'est aussi fortement développée que chez lui, cette indifférence spécialement des pêcheurs de mer aux coups injustes du destin, qui est si hautement appréciée par ces gens salés.
Quand on dit à Yura qu'une tempête a déchiré son agrès ou que son bateau, rempli à ras bord de poissons chers, a été submergé par une vague et qu'il a coulé, Yura ne fera que remarquer en passant :
- Et voilà, au diable ! - et l'oublier immédiatement.
Les pêcheurs disent ceci à propos de Yura :
- Même le maquereau ne pense qu'à venir ici depuis Kertch, et Yura sait déjà où installer l'usine.
La plante est un piège fait d'un filet, long de dix brasses et large de cinq brasses. Les détails n'ont que peu d'intérêt. Qu'il suffise de dire que les poissons se déplaçant le long du rivage en grand nombre la nuit, en raison de la pente du filet, tombent dans ce piège et ne peuvent plus sortir sans l'aide des pêcheurs, qui soulèvent l'usine hors de l'eau. et frayer les poissons dans leurs chaloupes. Il est seulement important de remarquer à temps le moment où l'eau à la surface de la plante commence à bouillir, comme de la bouillie dans un chaudron. Si vous manquez ce moment, le poisson cassera le filet et partira.
Et ainsi, lorsqu'un mystérieux pressentiment a informé Yura des intentions louches, l'ensemble de Balaklava traverse plusieurs jours anxieux et atrocement tendus. Les garçons de service surveillent les usines jour et nuit du haut des montagnes, les chaloupes sont prêtes. Les acheteurs de poisson sont arrivés de Sébastopol. La conserverie locale prépare des hangars pour d'énormes lots.
Un matin tôt partout - dans les maisons, dans les cafés, dans les rues, une rumeur se répand comme l'éclair :
- Le poisson est parti, le poisson arrive ! Le maquereau est allé aux usines d'Ivan Yegorovich, de Kota, de Christo, de Spiro et de Kapitanaki. Et bien sûr, à Yura Paratino.
Tous les artels partent sur leurs chaloupes vers la mer.
Le reste des habitants est sans exception sur le rivage: des vieillards, des femmes, des enfants et les deux gros aubergistes, ainsi que le caféier aux cheveux gris Ivan Adamovich et le pharmacien, un homme occupé qui est venu en courant à la hâte pendant une minute. , et l'ambulancier paramédical de bonne humeur Yevsey Markovich, et les deux médecins locaux.
Le fait que la première chaloupe qui entre dans la baie vende son butin à la mousse la plus chère est particulièrement important - ainsi, pour ceux qui attendent sur le rivage, l'intérêt, le sport, la fierté et le calcul sont combinés.
Enfin, à l'endroit où la gorge de la baie se rétrécit derrière les montagnes, la première barque apparaît, longeant à pic le rivage.
- C'est Yura.
- Non, Kolya.
- Bien sûr, c'est Genali.
Les pêcheurs ont leur chic particulier. Lorsque la prise est particulièrement riche, il ne faut pas entrer dans la baie, mais voler directement aux avirons, et trois rameurs, mesurés et souvent, tous ensemble, tendant les muscles du dos et des bras, pliant fortement le cou, se penchant presque en arrière, faire foncer le bateau avec des à-coups rapides et brefs la surface tranquille de la baie. Ataman, face à nous, rangs debout ; il dirige la direction de la chaloupe.
Bien sûr, c'est Yura Paratino !
Le bateau est rempli jusqu'aux bords de poissons blancs et argentés, de sorte que les jambes des rameurs s'allongent dessus et le piétinent. Insouciant, en mouvement, à un moment où les rameurs ne ralentissent presque pas l'accélération du bateau, Yura saute sur une jetée en bois.
Commence immédiatement à négocier avec les acheteurs.
- Trente! - dit Yura et tape avec panache sur la paume de la longue main osseuse d'un grand Grec.
Cela signifie qu'il veut donner le poisson à trente roubles pour mille.
- Quinze! - crie le Grec et, à son tour, libérant sa main de sous le bas, gifle Yura sur la paume.
- Vingt-huit!
- Dix-huit!
Clap clap...
- Vingt-six!
- Vingt!
- Vingt cinq! dit Yura d'une voix rauque. - Et j'ai encore un bateau qui y va.
Et à ce moment, derrière la gorge de la baie, une autre chaloupe apparaît, une autre, une troisième, deux de plus à la fois. Ils essaient de se dépasser parce que les prix du poisson ne cessent de baisser. Une demi-heure plus tard, quinze roubles sont déjà payés pour mille, une heure plus tard - dix, et enfin cinq et même trois roubles.
Le soir, tout Balaklava pue insupportablement le poisson. Le maquereau est frit ou mariné dans chaque maison. Les larges bouches des fours des boulangeries sont tapissées de tuiles en terre cuite, sur lesquelles le poisson est frit dans son jus. C'est ce qu'on appelle: le maquereau à l'échelle - la nourriture la plus délicieuse des gastronomes locaux. Et tous les cafés et tavernes sont remplis de fumée et d'odeur de poisson frit.
Et Yura Paratino - l'homme le plus large de tout Balaklava - entre dans le café, où tous les pêcheurs de Balaklava sont entassés dans la fumée de tabac et la fumée de poisson, et, couvrant le vacarme général, crie impérativement à la cafetière :
- Tout le monde pour une tasse de café !
Un moment de silence total, d'émerveillement et de ravissement.
- Avec ou sans sucre ? - demande respectueusement le propriétaire du café, un immense Ivan Yuryich au visage sombre.
Yura hésite une seconde : une tasse de café coûte trois kopecks, et cinq avec du sucre... Mais il est étranger aux mesquineries. Aujourd'hui, le dernier actionnaire de sa chaloupe gagnait au moins dix roubles. Et il lance avec dédain :
- Avec du sucre. Et la musique !
La musique apparaît : clarinette et tambourin. Ils marmonnent et soufflent des chansons tatares monotones et ennuyeuses jusque très tard dans la nuit. Du vin jeune apparaît sur les tables - un vin rosé qui sent le raisin fraîchement foulé ; vous vous enivrez terriblement et le lendemain vous avez mal à la tête.
Et à l'embarcadère à cette heure, jusque tard dans la nuit, les dernières chaloupes sont déchargées. Accroupis dans un bateau, deux ou trois Grecs rapidement, avec une dextérité habituelle, attrapent deux poissons de la main droite et trois poissons de la gauche, et les jettent dans le panier, en gardant un compte précis, rapide et sans fin.
Et le lendemain, des chaloupes arrivent encore de la mer.
Il semble que tout Balaklava regorgeait de poissons.
Des chats paresseux et remplis de poissons avec des ventres gonflés se trouvent sur les trottoirs, et lorsque vous les poussez avec votre pied, ils ouvrent à contrecœur un œil et s'endorment à nouveau. Et des oies domestiques, endormies elles aussi, se balancent au milieu de la baie, les queues de poissons à moitié mangées dépassant de leur bec.
La forte odeur de poisson frais et l'odeur parfumée du poisson frit persistent dans l'air pendant plusieurs jours. Et des écailles de poisson légères et collantes sont couvertes de piliers en bois, de pavés, de mains et de robes de femmes au foyer heureuses, et des eaux bleues de la baie, se balançant paresseusement sous le soleil d'automne.
3. VOLER
Soir. Nous sommes assis dans le café d'Ivan Yuryich, éclairé par deux lampes suspendues "éclair". Densément fumé. Toutes les tables sont occupées. Certaines personnes jouent aux dominos, d'autres jouent aux cartes, d'autres boivent du café, d'autres simplement, tant bien que mal, s'assoient dans la chaleur et la lumière, échangeant des conversations et des remarques. Un long, paresseux, confortable, agréable ennui du soir a pris possession de tout le café.
Petit à petit nous commençons un jeu assez étrange dont tous les pêcheurs sont friands. Malgré ma modestie, je dois avouer que l'honneur d'inventer ce jeu m'appartient. Il consiste dans le fait que, tour à tour, chacun des participants a les yeux bandés avec un mouchoir, noué étroitement, avec un nœud marin, puis une veste est jetée sur sa tête, puis deux autres joueurs, le prenant par les bras, conduisent lui dans tous les coins du café, le retourne plusieurs fois sur place autour de lui, ils l'emmènent dans la cour, encore une fois ils l'amènent au café et encore une fois ils le conduisent entre les tables, essayant de toutes les manières possibles pour le confondre. Lorsque, selon tous les témoignages, le sujet est suffisamment confus, on l'arrête et on lui demande :
- Montre-moi où est le nord ?
Chacun est soumis à un tel examen trois fois, et celui dont la capacité à naviguer est moins bonne que les autres, donne à chacun une tasse de café ou un nombre correspondant de demi-bouteilles de vin nouveau. Je dois dire que dans la plupart des cas, je perds. Mais Yura Paratino pointe toujours vers N avec la précision d'une aiguille aimantée. Une telle bête !
Mais soudain, je me retourne involontairement et remarque que Christo Ambarzaki m'appelle du regard. Il n'est pas seul, mon chef et professeur Yani est assis avec lui.
Je viens. Christo demande des dominos pour le spectacle, et pendant que nous faisons semblant de jouer, il, faisant claquer ses doigts, dit à voix basse :
- Prenez vos canapés et, en compagnie de Yani, venez tranquillement à l'embarcadère. Toute la baie est pleine de mulets, comme un bocal d'olives. Ce sont les porcs qui l'ont conduite.
Les difans sont des filets très fins, d'une hauteur d'un sazhen et d'une longueur de soixante sazhens. Ils sont environ trois panneaux. Deux extrêmes avec des cellules larges, moyennes avec des cellules étroites. Un petit maquereau traversera de larges murs, mais s'emmêlera dans les murs intérieurs; au contraire, un gros et grand mulet ou mulet rayé, qui ne ferait que cogner son museau contre la paroi médiane et se retourner, s'emmêle dans les larges cellules extérieures. Seulement j'ai de tels réseaux à Balaklava.
Lentement, évitant de croiser qui que ce soit, nous ramenons les filets à terre avec Yani. La nuit est si rapide que nous distinguons à peine Christo, qui nous attend déjà dans le bateau. Quelques reniflements, grognements, soupirs lourds se font entendre dans la baie. Ces sons sont produits par les dauphins, ou les marsouins, comme les appellent les pêcheurs. Ils ont conduit un énorme troupeau de plusieurs milliers de poissons dans une baie étroite et se précipitent maintenant autour de la baie, la dévorant sans pitié.
Ce que nous sommes sur le point de faire maintenant est sans aucun doute un crime. Selon une vieille coutume particulière, il est permis de pêcher dans la baie uniquement avec une ligne et un filet. Une fois par an seulement, et pas plus qu'en trois jours, ils l'attrapent avec tout le Balaklava dans les filets publics. C'est une loi non écrite, une sorte de tabou historique de la pêche.
Mais la nuit est si noire, les soupirs et les grognements des dauphins éveillent tellement la curiosité passionnée de la chasse, que, réprimant un soupir involontaire de remords, je saute prudemment dans le bateau, et tandis que Christo rame en silence, j'aide Yani à mettre les filets dans commande. Il franchit le bord inférieur, qui est alourdi de grosses plombs de plomb, et je lui passe rapidement et immédiatement le bord supérieur, équipé de flotteurs en liège.
Mais un spectacle merveilleux et inédit me captive soudain. Quelque part non loin de là, du côté bâbord, j'entends le ronflement d'un dauphin, et je vois soudain comment autour du bateau et sous le bateau de nombreux ruisseaux argentés sinueux, comme des traces de feux d'artifice fondants, se précipitent à une vitesse terrible. Ce sont des centaines et des milliers de poissons effrayés fuyant la poursuite d'un prédateur vorace. Puis je remarque que toute la mer brûle de lumières. Sur les crêtes de petites vagues légèrement éclaboussantes, des gemmes bleues jouent. Aux endroits où les avirons touchent l'eau, de profondes rayures brillantes s'illuminent d'un éclat magique. Je touche l'eau avec ma main, et quand je la retire, une poignée de diamants lumineux tombe, et de douces lueurs bleutées phosphorescentes brûlent longtemps sur mes doigts. Ce soir est une de ces nuits magiques dont parlent les pêcheurs :
- La mer est en feu !
Un autre banc de poissons se précipite sous le bateau à une vitesse terrible, sillonnant l'eau avec de courtes flèches d'argent. Et maintenant j'entends le reniflement d'un dauphin de très près. Enfin, le voici ! Il apparaît d'un côté du bateau, disparaît une seconde sous la quille et s'élance aussitôt. Il marche profondément sous l'eau, mais avec une clarté extraordinaire je distingue toute sa course puissante et tout son corps puissant, argenté par le jeu des ciliés, cerné, comme par un contour, avec un milliard d'étincelles, semblable à un squelette de verre brillant.
Christo rame complètement silencieusement et Yani n'a frappé qu'une seule fois l'arbre avec des poids en plomb. Nous avons déjà parcouru tout le réseau et nous pouvons maintenant commencer.
Nous approchons de la rive opposée. Yani est solidement planté sur la proue, jambes écartées. Une grosse pierre plate, attachée à une corde, glisse doucement de ses mains, éclabousse de manière un peu audible contre l'eau et coule au fond. Une grande bouée de liège flotte, noircissant à peine à la surface de la baie. Maintenant, complètement silencieux, nous décrivons le bateau en demi-cercle sur toute la longueur de notre réseau et amarrons à nouveau au rivage et lançons une autre bouée. Nous sommes à l'intérieur d'un demi-cercle fermé.
Si nous n'étions pas engagés dans le braconnage, mais travaillions dans un endroit ouvert et libre, alors maintenant nous commencerions à _kolodit_ ou, plutôt, au chantage, c'est-à-dire que nous forcerions tous les poissons capturés par notre demi-cercle à se précipiter dans les filets mis en place pour elle, où elle devrait rester coincée avec la tête et les branchies dans les cellules. Mais nos affaires exigent le secret, et donc nous ne conduisons que de bouée en bouée, aller et retour, deux fois, tandis que Christo fait bouillir l'eau sans bruit avec une rame, la faisant bouillir avec de beaux monticules électriques bleus. Puis nous retournons à la première bouée. Jani est toujours en train de retirer avec précaution la pierre qui servait d'ancre et, sans le moindre coup, l'abaisse jusqu'au fond. Puis, debout sur le nez, avançant son pied gauche et s'appuyant dessus, il lève l'une ou l'autre main avec des mouvements rythmiques, remontant le filet. En me penchant un peu sur le côté, je vois comment le filet s'écoule hors de l'eau, et chaque cellule de celui-ci, chaque fil m'est profondément visible, comme un délicieux tissage de feu. Des doigts de Yani, de petites lumières tremblantes ont tendance à descendre et à tomber.
Et j'entends déjà comment humide et lourd un gros poisson vivant éclabousse le fond du bateau, comment il tremble grassement, frappant l'arbre avec sa queue. Nous nous approchons progressivement de la deuxième bouée et, avec les mêmes précautions, la sortons de l'eau.
Maintenant c'est à mon tour de ramer. Christo et Yani traversent à nouveau tout le filet et sortent le mulet de ses cellules. Christo ne peut se retenir et, avec un rire heureux et étouffé, jette à mes pieds un grand mulet d'argent épais par-dessus la tête de Kolya.
- C'est le poisson ! il me chuchote.
Jani l'arrête tranquillement.
Lorsque leur travail est terminé et que le filet mouillé repose à nouveau sur la plate-forme avant de la chaloupe, je vois que tout le fond est couvert de poissons vivants, toujours en mouvement. Mais nous devons nous dépêcher. Nous faisons un autre cercle, un autre et un autre, bien que la prudence nous ait depuis longtemps dit de retourner à la ville. Enfin nous arrivons au rivage dans l'endroit le plus reculé. Jani apporte un panier et, avec une délicieuse claque, y vole des brassées de gros poissons charnus, qui sentent si frais et excitants.
Et dix minutes plus tard, nous retournons au café un par un. Chacun invente une excuse à son absence. Mais nos pantalons et nos vestes sont mouillés, et Yani a des écailles de poisson emmêlées dans sa moustache et sa barbe, et nous sentons encore la mer et le poisson cru. Et Christo, qui ne peut pas faire face à l'excitation récente de la chasse, non, non, oui, et fera allusion à notre entreprise.
- Et maintenant je marchais le long du talus ... Combien de cochons sont entrés dans la baie. Horreur! et nous lance un œil au beurre noir rusé et brûlant.
Yani, qui a porté et caché le panier avec lui, s'assoit à côté de moi et marmonne d'une voix à peine audible dans une tasse de café :
- Deux mille, et tous les plus grands. J'en ai pris trois douzaines pour toi.
C'est ma part du total. Je hoche lentement la tête. Mais maintenant j'ai un peu honte de mon crime récent. Cependant, j'attrape les regards espiègles rapides de quelques autres personnes. Il paraît que nous n'étions pas les seuls à braconner cette nuit-là !
4. Béluga
L'hiver arrive. Un soir, il se mit à neiger, et tout devint blanc au milieu de la nuit : le talus, les bateaux près du rivage, les toits des maisons, les arbres. Seule l'eau de la baie reste terriblement noire et clapote sans cesse dans ce cadre blanc et calme.
Sur toute la côte de Crimée - à Anapa, Sudak, Kertch, Feodosia, Yalta, Balaklava et Sébastopol - les pêcheurs se préparent pour le béluga. Les bottes de pêche sont nettoyées, d'énormes cuissardes en cuir de cheval pesant un demi-poud chacune, des imperméables imperméables teints avec de la peinture à l'huile jaune sont renouvelés, et pantalon en cuir, repriser les voiles, tricoter les lignes.
Le pêcheur dévot Fedor d'Oleiz, bien avant la pêche au béluga, se réchauffe dans sa hutte devant l'image de Saint-Nicolas le Plaisant, le thaumaturge du monde lycien et patron de tous les marins, des bougies et des lampes en cire avec la meilleure huile d'olive. Lorsqu'il partira en mer avec son artel, composé de Tatars, le saint de la mer sera cloué à la poupe en tant que chef et donneur de bonheur. Tous les pêcheurs de Crimée le savent, car cela se répète d'année en année et aussi parce que Fedor a établi la renommée d'une pêche très courageuse et réussie.
Et puis un jour, avec les premiers vents favorables, au bout de la nuit, mais toujours dans l'obscurité profonde, des centaines de bateaux quittent la péninsule de Crimée à la voile pour se jeter à la mer.
Quel beau moment de départ ! Tous les cinq s'assirent à l'arrière de la chaloupe. « Que Dieu vous bénisse ! Que Dieu vous bénisse ! Que Dieu vous bénisse ! La voile relâchée tombe et, battant indécis dans les airs, se gonfle soudainement comme une aile d'oiseau blanche, convexe et pointue qui se redresse. Le bateau, tout penché d'un côté, est mené en douceur de l'embouchure de la baie au large. L'eau grésille et mousse par-dessus bord et éclabousse vers l'intérieur, et sur la planche elle-même, pissant parfois le bord inférieur de sa veste dans l'eau, un jeune pêcheur est assis négligemment et avec une négligence vantarde allume une cigarette roulée. Une petite provision de vodka forte, du pain, une dizaine de poissons fumés et un tonneau d'eau sont entreposés sous la grille à fourrage.
Ils naviguent en pleine mer à trente milles ou plus du rivage. Durant ce long voyage, l'ataman et son assistant parviennent à faire du tacle. Et l'attirail de béluga est celui-ci : imaginez que le long du fond marin, à une profondeur de quarante sazhens, se trouve une corde solide d'une verste de long, et de courts morceaux de ficelle sazhen y sont attachés tous les trois ou quatre arshins, et aux extrémités de ces cordes. termine les petits poissons appâtés sur des hameçons. Deux pierres plates aux deux extrémités de la corde principale servent d'ancres qui l'enfoncent, et deux bouées flottant sur ces ancres à la surface de la mer indiquent leur position. Les bouées sont rondes, en liège (des centaines de bouchons enveloppés de filet), avec des drapeaux rouges au sommet.
L'assistant, avec une dextérité et une rapidité incompréhensibles, met l'appât sur les hameçons, et le chef met soigneusement tout le matériel dans un panier rond, le long de ses parois, en spirale régulière, avec l'appât à l'intérieur. Dans le noir, presque à tâtons, il n'est pas du tout aussi facile de mener à bien ce travail de fourmi qu'il n'y paraît à première vue. Lorsque vient le temps d'abaisser le palan dans la mer, un crochet planté sans succès peut s'accrocher à la corde et perturber cruellement tout le système.
A l'aube, ils arrivent. Chaque ataman a ses points heureux préférés, et il les trouve en pleine mer, à des dizaines de kilomètres du rivage, aussi facilement que nous trouvons une boîte de stylos sur notre bureau. Il suffit de se tenir de manière à ce que l'étoile polaire soit juste au-dessus du clocher du monastère de Saint-Georges et de se déplacer, sans violer cette direction, vers l'est jusqu'à l'ouverture du phare Forossky. Chaque ataman a ses propres jalons secrets sous la forme de phares, de maisons, de grosses pierres côtières, de pins solitaires sur les montagnes ou d'étoiles.
Déterminé l'endroit. Ils jettent la première pierre d'une corde dans la mer, règlent la profondeur, attachent une bouée et à partir de là, ils avancent à la rame sur toute la longueur de la ligne, que l'ataman déroule du panier avec une vitesse extraordinaire. La deuxième pierre est abaissée, la deuxième bouée est lancée dans l'eau - et l'affaire est terminée. Ils rentrent chez eux à la rame ou, si le vent le permet, à la voile. Le lendemain ou le surlendemain, ils retournent à la mer et sortent le palan. S'il plaît à Dieu ou au hasard, un béluga sera sur les crochets, après avoir avalé l'appât, un énorme poisson au nez pointu, dont le poids atteint dix à vingt, et dans de rares cas même trente livres ou plus.
Ainsi, une nuit, Vanya Andrutsaki a quitté la baie sur sa chaloupe. En vérité, personne n'attendait de bien d'une telle entreprise. Le vieil Andrutsaki est mort au printemps dernier, et Vanya était trop jeune, et, de l'avis des pêcheurs expérimentés, il aurait dû être un simple rameur pendant encore deux ans, et même un an en tant que chef adjoint. Mais il a recruté son artel parmi les jeunes les plus verts et les plus désespérés, a crié sévèrement, comme un vrai maître, à la vieille femme qui pleurnichait, a grondé les vieux voisins grincheux avec des mots obscènes ignobles et est parti en mer ivre, avec un équipage ivre, debout à la poupe avec un célèbre abat-jour à l'arrière de la tête avec un chapeau en peau d'agneau, sous lequel des cheveux bouclés et noirs, comme ceux d'un caniche, étaient assommés de façon séditieuse sur un front bronzé.
Cette nuit-là, une forte côte soufflait sur la mer et il neigeait. Certaines chaloupes, quittant la baie, revinrent bientôt, car les pêcheurs grecs, malgré leurs siècles d'expérience, se distinguent par une extrême prudence, pour ne pas dire une lâcheté. "Le temps ne vous laissera pas entrer", ont-ils dit.
Mais Vanya Andrutsaki est rentré chez lui vers midi avec une chaloupe remplie du plus gros béluga, et en plus, il a aussi traîné en remorque un énorme poisson, un monstre de vingt livres, que l'artel a mis longtemps à achever avec des maillets en bois et avirons.
Avec ce géant, je devais souffrir décemment. Les pêcheurs disent généralement du béluga qu'il suffit de tirer sa tête au niveau du côté, puis le poisson sautera tout seul dans le bateau. Certes, parfois en même temps, d'un puissant coup de queue, il fait tomber à l'eau un receveur imprudent. Mais parfois, lors de la pêche au béluga, il y a des moments plus graves qui menacent un réel danger pour les pêcheurs. C'est ce qui est arrivé à Vanya Andrutsaki.
Debout sur la proue même, qui s'élevait sur les monticules écumeux de larges vagues, ou tombait rapidement dans des fosses d'eau verte et lisse, Vanya, avec des mouvements mesurés de ses bras et de son dos, choisit une ligne depuis la mer. Cinq bélugas, capturés dès le début, presque l'un après l'autre, gisaient déjà immobiles au fond de la chaloupe, mais la pêche a ensuite empiré: cent ou cent et demi d'hameçons d'affilée se sont avérés vides , avec un appât intact.
Artel ramait en silence, les yeux fixés sur les deux points du rivage indiqués par l'ataman. L'assistant s'est assis aux pieds de Vanya, libérant les hameçons de l'appât et pliant la corde dans le panier avec la bonne rébellion. Soudain, l'un des poissons pêchés a commencé convulsivement.
- Bat avec sa queue, attendant une petite amie, - dit le jeune pêcheur Pavel, répétant le signe du vieux pêcheur.
Et au même moment, Vanya Andrutsaki sentit qu'un énorme poids vivant, frissonnant et résistant, pendait sur lui à une corde tendue, au plus profond de la mer. Lorsque, plus tard, penché par-dessus bord, il vit sous l'eau et tout le long corps argenté, agité, ondulant du monstre, il ne put se retenir et, se retournant vers l'artel, murmura, les yeux brillants de ravissement :
- En bonne santé !.. Comme un taureau !.. Quarante kilos...
Cela n'aurait vraiment pas dû être fait ! Dieu sauve, étant en mer, prévenez les événements ou réjouissez-vous du succès avant d'atteindre le rivage. Et le vieux signe mystérieux a été immédiatement justifié sur Van Andrutsaki. Il voyait déjà un museau pointu, fragile et osseux à moins d'un demi-mètre de la surface de l'eau, et, retenant les violents battements de son cœur, s'apprêtait déjà à l'écarter, quand soudain... le la queue puissante du poisson a éclaboussé au-dessus de la vague, et le béluga s'est rapidement précipité vers le bas, traînant une corde et des crochets.
Vanya n'a pas été surprise. Il a crié aux pêcheurs : « Taban ! - jura mal et très longtemps et commença à empoisonner la ligne après le poisson en fuite. Des crochets jaillirent de sous ses mains, éclaboussant dans l'eau. L'assistant l'a aidé en dégageant le tacle du panier. Les rameurs se sont appuyés sur les avirons, essayant de devancer le mouvement sous-marin des poissons avec le cap du bateau. C'était un travail terriblement rapide et précis, qui ne finit pas toujours bien. L'assistant a plusieurs crochets emmêlés. Il a crié à Vanya: "Arrêtez l'empoisonnement!" et commença à démêler le palan avec cette rapidité et cette minutie qui, dans les moments de danger, ne sont propres qu'aux gens de mer. Pendant ces quelques secondes, la corde dans la main de Vanya s'étira comme une ficelle, et le bateau galopait, comme fou, de vague en vague, emporté par la course terrible du poisson et entraîné après lui par les efforts des rameurs.
"Herbe!" cria enfin l'assistant. La corde avec une vitesse extraordinaire a de nouveau couru des mains adroites de l'ataman, mais tout à coup le bateau a secoué et Vanya a juré avec un gémissement sourd: le crochet de cuivre a percé la chair de sa paume sous le petit doigt et s'est assis là dans toute la profondeur de la torsion. Et puis Vanya s'est révélé être un vrai pêcheur de sel. Enroulant la corde autour des doigts de sa main blessée, il arrêta la corde une seconde, et de l'autre main il sortit un couteau et coupa la ficelle. L'hameçon était fermement tenu dans sa main avec son aiguillon, mais Vanya l'a sorti avec de la viande et l'a jeté à la mer. Et bien que ses deux mains et la corde aient été complètement tachées de sang et que le côté du bateau et l'eau de la chaloupe soient devenus rouges à cause de son sang, il a néanmoins mené son travail à terme et a lui-même donné le premier coup assourdissant avec un maillet sur la tête d'un poisson têtu.
Sa prise était la première prise de béluga de cet automne. L'artel vendait le poisson à un prix très élevé, de sorte que chaque part représentait près de quarante roubles. A cette occasion, une terrible quantité de vin jeune a été versée et le soir, tout l'équipage de "Georges le Victorieux" - c'était le nom des barkas de Vanin - est parti sur un phaeton à deux chevaux avec de la musique pour Sébastopol. Là, les braves pêcheurs de Balaklava, ainsi que les marins de la marine, ont brisé les pianos, les portes, les lits, les chaises et les fenêtres du bordel en petits morceaux, puis se sont disputés entre eux et ne sont rentrés chez eux qu'à la lumière, ivres, meurtris, mais avec des chansons. Et dès qu'ils sont sortis de la voiture, ils sont immédiatement tombés dans le bateau, ont levé la voile et sont allés à la mer pour lancer des crochets.
À partir de ce jour, Vanya Andrutsaki s'est fait connaître en tant que véritable ataman salé.
5. POISSON DU SEIGNEUR. Conte apocryphe
Cette belle ancienne légende m'a dit à Balaklava l'ataman de la chaloupe de pêche Kolya Konstandi, un vrai Grec salé, un excellent marin et un grand ivrogne.
A cette époque, il m'enseigna toutes les choses sages et étranges qui composent la science de la pêche.
Il m'a montré comment tricoter des nœuds de mer et réparer des filets cassés, comment appâter des hameçons de béluga, lancer et laver les ourlets, jeter un badigeonnage sur kamsa, tisser des mulets avec des filets à trois parois, faire frire des mulets sur un carré, choisir des pétales qui ont grandi à un rocher avec un couteau, et manger des crevettes crues, découvrir le temps qu'il fait la nuit par le surf de jour, mettre les voiles, choisir l'ancre et mesurer la profondeur du fond.
Il m'expliqua patiemment la différence entre la direction et les propriétés des vents : levanti, rowing-levanti, scirocco, tremoitana, bore terrible, mer favorable et côtier capricieux.
Je lui dois ma connaissance des us et coutumes de la pêche et des superstitions pendant la pêche : on ne siffle pas sur une chaloupe ; cracher n'est autorisé que par-dessus bord; on ne peut pas mentionner le diable, bien qu'on puisse maudire en cas d'échec : la foi, la tombe, le cercueil, l'âme, les ancêtres, les yeux, les foies, les rates, etc. ; il est bon de partir en prise comme si un poisson accidentellement oublié - cela porte bonheur; Dieu nous en préserve, de jeter quelque chose de comestible par-dessus bord alors que la chaloupe est encore en mer, mais la chose la plus terrible, impardonnable et nuisible est de demander au pêcheur : "Où ?" Pour une telle question, ils ont battu.
De lui, j'ai appris le poisson venimeux dracus, qui ressemble à un petit maquereau, et comment le décrocher, la propriété de la collerette de mer de provoquer des abcès en piquant ses nageoires, la terrible double queue de la raie électrique , et comment habilement mange crabe de mer huître, insérant d'abord un petit caillou dans sa feuille.
Mais j'ai aussi entendu beaucoup d'histoires de mer bizarres et mystérieuses de Kolya, j'ai entendu dans ces douces et tranquilles heures nocturnes du début de l'automne, quand notre esquif se balançait doucement au milieu de la mer, loin des rivages invisibles, et nous, deux ou trois, à la lueur jaune d'une lanterne à main, lentement, ils buvaient le jeune vin rosé local, qui sentait le raisin fraîchement foulé.
"Au milieu de l'océan vit un serpent de mer d'un mile de long. Rarement, pas plus d'une fois tous les dix ans, il remonte du fond à la surface et respire. les a condamnés à l'extinction, et maintenant un seul vieux, millénaire -le vieux serpent mâle vit une vie orpheline. D'anciens marins l'ont vu - ici et là - dans tous les pays du monde et dans tous les océans.
Le roi des écrevisses de mer vit quelque part au milieu de la mer, sur une île déserte, dans une grotte sous-marine profonde. Quand il frappe griffe contre griffe, une grande excitation bouillonne à la surface de l'eau.
Les poissons parlent entre eux - tous les pêcheurs le savent. Ils s'informent mutuellement des divers dangers et pièges humains, et un pêcheur inexpérimenté et maladroit peut gâcher longtemps un endroit heureux s'il libère un poisson des filets.
J'ai aussi entendu de Kolya parler du Flying Dutchman, de cet éternel vagabond des mers, avec des voiles noires et un équipage mort. Pourtant, cette terrible légende est connue et crue sur toutes les côtes maritimes d'Europe.
Mais une légende lointaine, racontée par lui, m'a particulièrement touché par sa naïve simplicité de pêche.
Un jour, à l'aube, alors que le soleil n'était pas encore levé, mais que le ciel avait la couleur de l'orange et que des brouillards roses parcouraient la mer, Kolya et moi avons sorti un filet qui avait été placé le soir sur le rivage pour le maquereau. La prise était vraiment mauvaise. Une centaine de maquereaux, cinq ou six collerettes, plusieurs dizaines d'épais carassins dorés et beaucoup de méduses gélatineuses de nacre, semblables à d'énormes chapeaux de champignons incolores à plusieurs pattes, s'emmêlent dans une cellule en réseau.
Mais j'ai aussi attrapé un poisson très étrange que je n'avais jamais vu auparavant. Il était ovale, de forme plate et tenait librement dans la paume d'une femme. Tout son contour était entouré de fréquentes petites villosités transparentes. Une petite tête, et il n'a pas du tout d'yeux de poisson - noir, avec des bords dorés, exceptionnellement mobile. Le corps est d'une couleur dorée uniforme. Ce qui était le plus frappant dans ce poisson, ce sont deux taches, une de chaque côté, au milieu de la taille d'un centime, de forme irrégulière et d'une couleur bleu ciel extrêmement brillante, dont l'artiste ne dispose pas.
- Regarde, - dit Kolya, - voici le poisson du Seigneur. Elle se croise rarement.
Nous l'avons d'abord mis dans la pelle à bateau, puis, de retour à la maison, j'ai versé eau de mer dans un grand bassin en émail et y mettre le poisson du Seigneur. Elle nagea rapidement autour de la circonférence du bassin, touchant ses parois, et tout cela dans le même sens. Si on la touchait, elle émettait un ronflement court et à peine audible et intensifiait sa course incessante. Ses yeux noirs tournaient, et des innombrables villosités scintillantes, l'eau tremblait et coulait rapidement.
J'ai voulu la sauver pour l'emmener vivante à Sébastopol, à l'aquarium de la station biologique, mais Kolya a dit en agitant la main :
- Ça n'en vaut pas la peine. Ne survivra toujours pas. C'est un tel poisson. Si vous la sortez de la mer ne serait-ce qu'une seconde, elle ne vivra plus. C'est le poisson du Seigneur.
Le soir, elle était morte. Et la nuit, assis dans un esquif, loin du rivage, je me suis souvenu et j'ai demandé :
- Kolya, pourquoi ce poisson - appartient-il au Seigneur?
- Et c'est pourquoi - répondit Kolya avec une foi profonde. - Les anciens Grecs le disent. Lorsque Jésus-Christ, notre Seigneur, est ressuscité le troisième jour après son enterrement, personne ne voulait le croire. Nous avons vu de nombreux miracles de sa part au cours de sa vie, mais ils ne pouvaient pas croire ce miracle et avaient peur.
Les disciples le refusèrent, les apôtres refusèrent, les femmes porteuses de myrrhe refusèrent. Puis il vient chez sa mère. Et à ce moment-là, elle se tenait près du foyer et du poisson frit dans une poêle à frire, préparant le dîner pour elle-même et ses proches. Le Seigneur lui dit :
- Bonjour! Me voici, ton fils, ressuscité, comme le dit l'Ecriture. Que la paix soit avec toi.
Mais elle tremblait et s'écria effrayée :
- Si tu es vraiment mon fils Jésus, fais un miracle pour que je croie.
Le Seigneur sourit qu'elle ne le croyait pas, et dit :
- Ici, je vais prendre le poisson allongé sur le feu, et il prendra vie. Me croirez-vous alors ?
Et dès qu'il a touché le poisson de ses deux doigts, il l'a soulevé dans les airs, il a voleté et s'est animé.
Alors la mère du Seigneur crut à un miracle et s'inclina joyeusement devant son fils ressuscité. Et depuis, deux spots paradisiaques sont restés sur ce poisson. Ce sont les empreintes des doigts du Seigneur.
C'est ainsi qu'un simple pêcheur imprudent raconta une vieille légende naïve. Quelques jours plus tard, j'ai appris que le poisson du Seigneur avait un autre nom pour le poisson de Zeus. Qui dira : jusqu'à quelle profondeur de temps remonte cet apocryphe ?
6. BORA
Oh, chers gens simples, cœurs courageux, âmes primitives naïves, corps forts, attisés par le vent marin salé, mains calleuses, yeux perçants qui ont tant de fois regardé le visage de la mort, jusque dans ses pupilles !
Le troisième jour souffle bora. Bora - autrement le nord-est - est un vent mystérieux et furieux qui naît quelque part dans les montagnes chauves et écaillées près de Novorossiysk, tombe dans une baie ronde et répand une terrible excitation dans toute la mer Noire. Sa force est si grande qu'elle renverse les wagons de marchandises chargés des rails, renverse les poteaux télégraphiques, détruit les murs de briques fraîchement construits, jette les gens qui marchent seuls au sol. Au milieu du siècle dernier, plusieurs navires de guerre, pris par le nord-est, se sont défendus contre lui dans la baie de Novorossiysk: ils se sont séparés par paires complètes et se sont dirigés vers le vent à une vitesse accélérée, sans se pencher d'un pouce en avant, ont jeté des ancres doubles contre vent, et pourtant ils furent arrachés des ancres, traînés dans la baie et jetés, comme des éclats, sur les pierres du littoral.
Ce vent est terrible dans son imprévu : il est impossible de prévoir qu'il est le vent le plus capricieux sur la plus capricieuse des mers.
Les vieux pêcheurs disent que le seul moyen d'y échapper est de « s'enfuir en pleine mer ». Et il arrive qu'une bora transporte quelque chaloupe à quatre rangs ou une felouque turque bleue décorée d'étoiles d'argent à travers toute la mer Noire, à trois cent cinquante milles de là, jusqu'aux côtes anatoliennes.
Le troisième jour souffle bora. Nouvelle lune. Le jeune mois, comme toujours, naît avec beaucoup de tourment et de travail. Pêcheurs expérimentés non seulement ils ne songent pas à s'élancer dans la mer, mais ils traînent même leurs chaloupes plus loin et plus sûres sur le rivage.
Seul le désespéré Fyodor d'Oleiz, qui depuis plusieurs jours chauffait une bougie devant l'image de Nicolas le Merveilleux, a décidé de sortir pour ramasser le matériel de béluga.
Trois fois avec son artel, composé exclusivement de Tatars, il a quitté la côte et est revenu trois fois à la rame avec de grands efforts, des malédictions et des blasphèmes, ne faisant pas plus d'un dixième de nœud marin par heure.

Le livre parle des pêcheurs - les listrigons, qui étaient les descendants des colons grecs. Octobre est arrivé à Balaklava. Tous les résidents d'été ont quitté la ville et les habitants de Balaklava se sont concentrés sur la pêche. Le soir, l'ataman et tous les pêcheurs se réunissaient au café. A 21 heures, la ville était calme. Balaklava était près de la montagne. En regardant la montagne, la population grecque a rappelé le poème d'Homère sur la baie de la mer Noire.

En automne, tous les pêcheurs s'adonnent à la pêche au maquereau. Yura Paratino jouissait du respect parmi les pêcheurs. Yura était un Grec de petite taille et de forte corpulence, âgé d'environ 40 ans. Yura avait du courage, de la dextérité et de la ruse. C'est la ruse qui a aidé à jeter la plante au bon endroit. La première chaloupe qui arrive fait payer cher le poisson. Yura a commencé à négocier. Après l'arrivée d'autres chaloupes, le prix du poisson a commencé à baisser fortement. Un peu plus tard, Yura entra dans un café et offrit à tout le monde du café.

Le soir, le café est plein. Les pêcheurs jettent leurs filets le long du rivage, bien que cela soit interdit. Les dauphins ont nagé dans la baie et ont commencé à conduire les poissons vers le rivage. Les pêcheurs sortirent et entrèrent dans le café. D'autres habitants de la ville les regardaient d'un air picaresque. Étant donné qu'une telle pêche était considérée comme du braconnage. L'hiver est arrivé et les pêcheurs ont commencé à attraper le béluga. Les listrigons portaient de longues bottes et un imperméable, ainsi qu'un pantalon de cuir. Pour la grande pêche, chaque chef avait ses propres endroits secrets. Une fois, un jeune pêcheur, Vanya, est parti en mer par temps de pluie. Malgré le balancement des vagues, Vanya a fait une bonne prise. Artel a commencé à vendre du poisson à un prix abordable. Et les pêcheurs de Balaklava sont allés à Sébastopol pour vendre leurs prises. Et Vanya a été surnommée le chef pour une prise riche.

Un autre ataman de la pêche, Kolya Kostandi, a connu de nombreuses légendes. Il a raconté comment il avait attrapé un petit poisson avec de petites taches latérales. Kostandi l'appelait Seigneur. Il y a une légende spéciale associée au poisson. Lors d'une forte tempête et d'un vent qui a abattu des arbres, les pêcheurs ne partent pas en mer. Parce qu'ils peuvent disparaître. Par mauvais temps, seule Vanya sortait parfois. Lors d'une sortie en mer, Vanya a disparu pendant 3 jours. Pendant cette période, personne dans la ville ne pouvait dormir. Après l'arrivée de Vanya, les pêcheurs du café ont commencé à festoyer, à boire du vin et à danser sur la musique.

Les navires ne sont pas restés dans la baie de Balaklava. Pendant le siège, la baie pouvait accueillir toute une flotte de navires. La légende grecque dit que l'endurance du bataillon grec a aidé à défendre Sébastopol. Nicolas Ier arriva dans la ville. A son salut, le bataillon répondit que seuls les capitaines étaient présents ici. Par conséquent, jusqu'à ce moment, de nombreux habitants de Balaklava portent le nom de famille Kapitanaki.

Plus tôt, un navire avec de l'or a coulé pour échapper à la tempête. Un peu plus tard, le navire "Genoa" amarré dans la baie. Les pêcheurs de la ville se sont rassemblés sur le quai pour savoir qui était arrivé. Il n'y avait que des Italiens à bord. Des étrangers sont arrivés pour chercher de l'or coulé. Le plongeur Salvatore Trama est arrivé à bord du navire. Les Italiens vivaient sur le navire, débarquaient dans de rares cas. Ils parlaient à peine aux pêcheurs locaux. À l'aide du nouvel équipement, le plongeur a coulé au fond. La plongée s'est bien passée. De retour, le plongeur suffoquait par manque d'air et a déclaré qu'il était impossible de remonter le navire.

Septembre arriva et la vigne mûrit dans la ville. A partir de la récolte, les habitants fabriquaient du vin, qui était versé dans des tonneaux. Des tonneaux, la boisson était versée dans des bouteilles. Après avoir bu du vin, les pêcheurs buvaient de l'eau, qui agissait sur l'état de l'estomac. Lorsque l'eau a frappé, le vin a commencé à bouillir. Par conséquent, la boisson à Balaklava s'appelait le vin fou. Après un long travail, les pêcheurs ont bu du vin et se sont amusés, ont dansé.

Une image ou un dessin de Listrigony

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Kouprine Alexandre
Listerigons

1
Silence

Fin octobre ou début novembre, Balaklava - ce coin le plus original de l'empire hétéroclite russe - commence à vivre une vie particulière. Les journées sont encore chaudes et douces en automne, mais les nuits sont froides et la terre résonne bruyamment sous les pas. Les invités du dernier recours étaient attirés à Sébastopol avec leurs baluchons, valises, paniers, malles, enfants scrofuleux et filles décadentes. En souvenir des invités, il ne restait que des peaux de raisin, qui, sous la forme de leur précieuse santé, étaient dispersées par les malades partout - sur le talus et le long des rues étroites - autrement en abondance, et même ces déchets de papier sous la forme de mégots de cigarettes, de bouts de lettres et de journaux, qui reste toujours après les jardiniers.

Et immédiatement à Balaklava, il devient spacieux, frais, confortable et professionnel à la maison, comme dans les chambres après le départ d'invités sensationnels, fumeurs et indésirables. La population grecque primordiale et ancienne rampe dans la rue, se cachant jusqu'à présent à travers des fissures et des placards.

Sur le remblai, en travers, dans toute la largeur, des filets sont étalés. Sur les pierres rugueuses du pavé, elles semblent fines et fines, comme des toiles d'araignées, et les pêcheurs rampent dessus à quatre pattes, comme de grandes araignées noires tissant un piège à air déchiré. D'autres tordent la ficelle pour le béluga et la plie, et pour cela, avec un air sérieux et professionnel, courent d'avant en arrière le long du trottoir avec une corde sur les épaules, tordant constamment une pelote de fil devant eux.

Les chefs de chaloupe aiguisent les hameçons de béluga - des hameçons en cuivre usés, sur lesquels, selon une croyance de pêche, les poissons vont beaucoup plus volontiers que sur les hameçons en acier modernes, anglais. De l'autre côté de la baie on calfeutre, goudronner et peindre des bateaux renversés avec une quille.

Aux puits de pierre, où l'eau continue de couler et de babiller en un mince filet, pendant longtemps, pendant des heures, des femmes grecques minces, au visage sombre, aux grands yeux et au long nez bavardent sur leurs petites affaires domestiques, si étrangement et si étrangement. similaire à l'image de la Vierge sur les anciennes icônes byzantines.

Et tout cela se fait tranquillement, à la maison, de manière amicale, avec la dextérité et la beauté habituelles séculaires, sous un soleil d'automne frais sur les rives d'une baie bleue et gaie, sous un ciel d'automne clair, qui se trouve calmement au-dessus de la ruines des montagnes chauves en pente bordant la baie.

Il n'y a aucune mention de résidents d'été. Ils n'existaient certainement pas. Deux ou trois bonnes pluies - et le dernier souvenir d'eux est lavé des rues. Et tout cet été stupide et difficile avec de la musique à vent le soir, et avec de la poussière de jupes de dames, et avec des flirts pathétiques et des disputes sur des sujets politiques - tout devient un rêve lointain et oublié. Tout l'intérêt du village de pêcheurs se porte désormais uniquement sur le poisson.

Dans les cafés d'Ivan Yurich et d'Ivan Adamovich, les pêcheurs se rassemblent en artels au son des dominos ; chef est élu. La conversation porte sur les parts, sur les moitiés de parts, sur les filets, sur les hameçons, sur les appâts, sur le maquereau, sur le mulet, sur le mulet rayé, sur le kamsa et la sultanka, sur le flet, le béluga et le grondin. A neuf heures, toute la ville tombe dans un profond sommeil.

Nulle part dans toute la Russie - et j'ai pas mal voyagé dans toutes les directions - nulle part je n'ai entendu un silence aussi profond, complet et parfait qu'à Balaklava.

Vous sortez sur le balcon - et vous êtes complètement absorbé par l'obscurité et le silence. Ciel noir, eau noire dans la baie, montagnes noires. L'eau est si épaisse, si lourde et si calme que les étoiles s'y reflètent sans onduler ni clignoter. Le silence n'est rompu par aucun bruit d'habitation humaine. De temps en temps, une fois par minute, vous pouvez à peine entendre comment une petite vague s'écrase contre la pierre du remblai. Et ce son solitaire et mélodique approfondit encore plus, un silence encore plus alarmant. Vous pouvez entendre le sang se précipiter dans vos oreilles avec des chocs mesurés. Le bateau grinçait sur sa corde. Et encore une fois c'est calme. Vous sentez comment la nuit et le silence ont fusionné en une seule étreinte noire.

Je regarde à gauche, là où l'étroite embouchure de la baie disparaît, se rétrécissant entre deux montagnes.

Là se trouve une longue montagne en pente douce surmontée de vieilles ruines. Si vous regardez attentivement, vous verrez clairement tout cela, comme un monstre géant fabuleux qui, accroupi avec sa poitrine dans la baie et collant profondément son museau sombre avec une oreille alerte dans l'eau, boit goulûment et ne peut pas se saouler.

A l'endroit où le monstre devrait avoir un œil, la lanterne du cordon douanier brille d'un minuscule point rouge. Je connais cette lanterne, je l'ai passée des centaines de fois, je l'ai touchée de la main. Mais dans l'étrange silence et la profonde noirceur de cette nuit d'automne, je vois de plus en plus clairement le dos et le museau de l'antique monstre, et je sens que son petit œil rouge rusé et vicieux me regarde avec un sentiment caché de haine.

Un vers d'Homère sur la baie au col étroit de la mer Noire, dans lequel Ulysse a vu des listrigons assoiffés de sang, me vient rapidement à l'esprit. 1
… Verset d'Homère sur la baie étroite de la mer Noire, dans laquelle Ulysse a vu des listrigons assoiffés de sang. - Il s'agit des versets 81-130 de leur 10ème livre du poème "Odyssée" attribué au légendaire poète grec ancien Homère (vers le 8ème siècle avant JC): "Nous sommes arrivés à la ville à plusieurs portes dans le pays des Laestrigons Lamos ... forment des falaises, s'élevant abruptement des deux côtés…" Listerigons- Lestrigons (grec) - un peuple fabuleux de géants cannibales.

Je pense aussi aux Génois entreprenants, souples, beaux, qui ont érigé ici, sur le front de la montagne, leurs colossales fortifications. 2
…O. les Génois qui y ont érigé... leurs colossales fortifications- Au milieu du 14ème siècle, les marchands-colonisateurs de la ville italienne de Gênes ont capturé Balaklava et ont ainsi érigé un château-forteresse.

Je pense aussi à la façon dont, une nuit d'hiver orageuse, toute la flottille anglaise, accompagnée du fier et pimpant navire Black Prince, s'est écrasée contre la poitrine d'un vieux monstre, 3
"Prince Noir"

Qui repose maintenant sur le fond marin, juste ici, tout près de moi, avec ses millions de lingots d'or et ses centaines de vies.

Le vieux monstre, à moitié endormi, me louche de son petit œil rouge vif. Il me semble maintenant une vieille, vieille divinité oubliée, qui dans ce silence noir rêve ses rêves millénaires. Et un sentiment de maladresse étrange s'empare de moi.

On entend les pas lents et paresseux du veilleur de nuit, et non seulement je distingue chaque impact de ses lourdes bottes de pêcheur en fer forgé sur les pavés, mais j'entends aussi comment il tape des talons entre deux pas. Ces sons sont si clairs dans le silence de la nuit qu'il me semble que je marche avec lui, bien qu'avant lui - je le sais avec certitude - à plus d'un kilomètre. Mais alors il tourna quelque part de côté, dans une ruelle pavée, ou, peut-être, s'assit sur un banc : ses pas se turent. Silence. Obscurité.

2
Maquereau

L'automne arrive. L'eau devient plus froide. Jusqu'à présent, seuls les petits poissons sont pêchés dans les pruches, dans ces grands vases à mailles, qui sont lâchés directement du bateau jusqu'au fond. Mais maintenant, il y a une rumeur selon laquelle Yura Paratino a équipé sa chaloupe et l'a envoyée à un endroit entre le cap Aya et Laspi, où se trouve son usine de maquereau.

Bien sûr, Yura Paratino n'est pas un empereur allemand, pas une basse célèbre, pas un écrivain à la mode, pas un interprète de romans gitans, mais quand je pense à combien de poids et de respect son nom est entouré sur toute la côte de la mer Noire, Je me souviens avec plaisir et fierté de son amitié pour moi.

Yura Paratino est ainsi : c'est un Grec petit, fort, salé et goudronné, d'une quarantaine d'années. Il a un cou de taureau, un teint foncé, des cheveux noirs bouclés, une moustache, un menton rasé en forme de carré avec une courbe animale au milieu - un menton qui parle d'une volonté terrible et d'une grande cruauté, mince, dur, tombant énergiquement coins des lèvres. Il n'y a pas une seule personne parmi les pêcheurs plus adroite, plus rusée, plus forte et plus courageuse que Yura Paratino. Personne n'a encore été capable de trop boire Yura, et personne ne l'a vu ivre. Personne ne peut se comparer à la chance de Yura - même le célèbre Fedor d'Oleiz lui-même.

Chez personne n'est aussi fortement développée que chez lui, cette indifférence spécialement des pêcheurs de mer aux coups injustes du destin, qui est si hautement appréciée par ces gens salés.

Quand on dit à Yura qu'une tempête a déchiré son agrès ou que son bateau, rempli à ras bord de poissons chers, a été submergé par une vague et qu'il a coulé, Yura ne fera que remarquer en passant :

- Et ça y est, au diable ! - et l'oublier immédiatement.

Les pêcheurs disent ceci à propos de Yura :

- Même le maquereau ne pense qu'à venir ici depuis Kertch, et Yura sait déjà où mettre la plante.

L'usine est une trappe en filet, longue de dix brasses et large de cinq brasses. Les détails n'ont que peu d'intérêt. Qu'il suffise de dire que les poissons se déplaçant le long du rivage en grand nombre la nuit, en raison de la pente du filet, tombent dans ce piège et ne peuvent plus sortir sans l'aide des pêcheurs, qui soulèvent l'usine hors de l'eau. et frayer les poissons dans leurs chaloupes. Il est seulement important de remarquer à temps le moment où l'eau à la surface de la plante commence à bouillir, comme de la bouillie dans un chaudron. Si vous manquez ce moment, le poisson cassera le filet et partira.

Et ainsi, lorsqu'un mystérieux pressentiment a informé Yura des intentions louches, l'ensemble de Balaklava traverse plusieurs jours anxieux et atrocement tendus. Les garçons de service surveillent les usines jour et nuit du haut des montagnes, les chaloupes sont prêtes. Les acheteurs de poisson sont arrivés de Sébastopol. La conserverie locale prépare des hangars pour d'énormes lots.

Un matin tôt partout - dans les maisons, dans les cafés, dans les rues, une rumeur se répand comme l'éclair :

- Le poisson arrive, le poisson arrive ! Le maquereau est allé aux usines d'Ivan Yegorovich, de Kota, de Christo, de Spiro et de Kapitanaki. Et bien sûr, à Yura Paratino.

Tous les artels partent sur leurs chaloupes vers la mer.

Le reste des habitants est sans exception sur le rivage: des vieillards, des femmes, des enfants et les deux gros aubergistes, ainsi que le caféier aux cheveux gris Ivan Adamovich et le pharmacien, un homme occupé qui est venu en courant à la hâte pendant une minute. , et l'ambulancier paramédical de bonne humeur Yevsey Markovich, et les deux médecins locaux.

Le fait que la première chaloupe qui entre dans la baie vende sa proie au prix le plus élevé est particulièrement important - ainsi, pour ceux qui attendent sur le rivage, l'intérêt, le sport, la fierté et le calcul sont combinés.

Enfin, à l'endroit où la gorge de la baie se rétrécit derrière les montagnes, la première barque apparaît, longeant à pic le rivage.

C'est Yura.

- Non, Kolya.

- Bien sûr, c'est Genali.

Les pêcheurs ont leur chic particulier. Lorsque la prise est particulièrement riche, il ne faut pas entrer dans la baie, mais voler directement aux avirons, et trois rameurs, mesurés et souvent, tous ensemble, tendant les muscles du dos et des bras, pliant fortement le cou, se penchant presque en arrière, faire foncer le bateau avec des à-coups rapides et brefs la surface tranquille de la baie. Ataman, face à nous, rangs debout ; il dirige la direction de la chaloupe.

Bien sûr, c'est Yura Paratino !

Le bateau est rempli jusqu'aux bords de poissons blancs et argentés, de sorte que les jambes des rameurs s'allongent dessus et le piétinent. Insouciant, en mouvement, à un moment où les rameurs ne ralentissent presque pas l'accélération du bateau, Yura saute sur une jetée en bois.

Commence immédiatement à négocier avec les acheteurs.

- Trente! - dit Yura et tape avec panache sur la paume de la longue main osseuse d'un grand Grec.

Cela signifie qu'il veut donner le poisson à trente roubles pour mille.

- Quinze! - crie le Grec et, à son tour, libérant sa main de sous le bas, gifle Yura sur la paume.

- Vingt-huit!

- Dix-huit!

Clap clap…

- Vingt-six!

- Vingt!

- Vingt cinq! dit Yura d'une voix rauque. «Et j'ai encore un bateau qui va là-bas.

Et à ce moment, derrière la gorge de la baie, une autre chaloupe apparaît, une autre, une troisième, deux de plus à la fois. Ils essaient de se dépasser parce que les prix du poisson ne cessent de baisser. Une demi-heure plus tard, quinze roubles sont déjà payés pour mille, une heure plus tard - dix, et enfin cinq et même trois roubles.

Le soir, tout Balaklava pue insupportablement le poisson. Le maquereau est frit ou mariné dans chaque maison. Les larges bouches des fours des boulangeries sont tapissées de tuiles en terre cuite, sur lesquelles le poisson est frit dans son jus. C'est ce qu'on appelle: le maquereau à l'échelle - le plat le plus exquis des gastronomes locaux. Et tous les cafés et tavernes sont remplis de fumée et d'odeur de poisson frit.

Et Yura Paratino - l'homme le plus large de tout Balaklava - entre dans le café, où tous les pêcheurs de Balaklava sont entassés dans la fumée de tabac et de poisson, et, couvrant le vacarme général, crie à la cafetière :

- Tout le monde pour une tasse de café !

Un moment de silence total, d'émerveillement et de ravissement.

- Avec sucre ou sans sucre ? - Demande respectueusement le propriétaire du café, l'immense Ivan Yurich à la mode noire.

Yura hésite une seconde : une tasse de café coûte trois kopecks, et cinq avec du sucre... Mais il est étranger aux mesquineries. Aujourd'hui, le dernier actionnaire de sa chaloupe gagnait au moins dix roubles. Et il lance avec dédain :

- Avec du sucre. Et la musique !

La musique apparaît : clarinette et tambourin. Ils marmonnent et soufflent des chansons tatares monotones et ennuyeuses jusque très tard dans la nuit. Du vin nouveau apparaît sur les tables, un rosé qui sent le raisin fraîchement foulé ; vous vous enivrez terriblement et le lendemain vous avez mal à la tête.

Et à l'embarcadère à cette heure, jusque tard dans la nuit, les dernières chaloupes sont déchargées. Accroupis dans un bateau, deux ou trois Grecs rapidement, avec une dextérité habituelle, attrapent deux poissons de la main droite et trois poissons de la gauche, et les jettent dans le panier, en gardant un compte précis, rapide et sans fin.

Et le lendemain, des chaloupes arrivent encore de la mer.

Il semble que tout Balaklava regorgeait de poissons.

Des chats paresseux et remplis de poissons avec des ventres gonflés se trouvent sur les trottoirs, et lorsque vous les poussez avec votre pied, ils ouvrent à contrecœur un œil et s'endorment à nouveau. Et des oies domestiques, endormies elles aussi, se balancent au milieu de la baie, les queues de poissons à moitié mangées dépassant de leur bec.

La forte odeur de poisson frais et l'odeur parfumée du poisson frit persistent dans l'air pendant plusieurs jours. Et des écailles de poisson légères et collantes sont couvertes de piliers en bois, de pavés, de mains et de robes de femmes au foyer heureuses, et des eaux bleues de la baie, se balançant paresseusement sous le soleil d'automne.

3
Vol

Soir. Nous sommes assis dans le café d'Ivan Yuryich, éclairé par deux lampes suspendues "éclair". Densément fumé. Toutes les tables sont occupées. Certaines personnes jouent aux dominos, d'autres jouent aux cartes, d'autres boivent du café, d'autres simplement, tant bien que mal, s'assoient dans la chaleur et la lumière, échangeant des conversations et des remarques. Un long, paresseux, confortable, agréable ennui du soir a pris possession de tout le café.

Petit à petit nous commençons un jeu assez étrange dont tous les pêcheurs sont friands. Malgré ma modestie, je dois avouer que l'honneur d'inventer ce jeu m'appartient. Il consiste dans le fait que, tour à tour, chacun des participants a les yeux bandés avec un mouchoir, noué étroitement, avec un nœud marin, puis une veste est jetée sur sa tête, puis deux autres joueurs, le prenant par les bras, conduisent lui dans tous les coins du café, le retourne plusieurs fois sur place autour de lui, ils l'emmènent dans la cour, encore une fois ils l'amènent au café et encore une fois ils le conduisent entre les tables, essayant de toutes les manières possibles pour le confondre. Lorsque, selon tous les témoignages, le sujet est suffisamment confus, on l'arrête et on lui demande :

« Montrez-moi où se trouve le nord ? »

Chacun est soumis à un tel examen trois fois, et celui dont la capacité à naviguer est moins bonne que les autres, donne à chacun une tasse de café ou un nombre correspondant de demi-bouteilles de vin nouveau. Je dois dire que dans la plupart des cas, je perds. Mais Yura Paratino pointe toujours vers N avec la précision d'une aiguille aimantée. Une telle bête !

Mais soudain, je me retourne involontairement et remarque que Christo Ambarzaki m'appelle du regard. Il n'est pas seul, mon chef et professeur Yani est assis avec lui.

Je viens. Christo demande des dominos pour le spectacle, et pendant que nous faisons semblant de jouer, il, faisant claquer ses doigts, dit à voix basse :

« Prenez vos canapés et, avec Yani, venez tranquillement à l'embarcadère. Toute la baie est pleine de mulets, comme un bocal d'olives. Ce sont les porcs qui l'ont conduite.

Les difans sont des filets très fins, d'une hauteur d'un sazhen et d'une longueur de soixante sazhens. Ils sont environ trois panneaux. Deux extrêmes avec des cellules larges, moyennes avec des cellules étroites. Un petit maquereau traversera de larges murs, mais s'emmêlera dans les murs intérieurs; au contraire, un gros et grand mulet ou mulet rayé, qui ne ferait que cogner son museau contre la paroi médiane et se retourner, s'emmêle dans les larges cellules extérieures. Seulement j'ai de tels réseaux à Balaklava.

Lentement, évitant de croiser qui que ce soit, nous ramenons les filets à terre avec Yani. La nuit est si noire que nous distinguons à peine Christo qui nous attend déjà dans le bateau. Quelques reniflements, grognements, soupirs lourds se font entendre dans la baie. Ces sons sont produits par les dauphins, ou les marsouins, comme les appellent les pêcheurs. Ils ont conduit un énorme troupeau de plusieurs milliers de poissons dans une baie étroite et se précipitent maintenant autour de la baie, la dévorant sans pitié.

Ce que nous sommes sur le point de faire maintenant est sans aucun doute un crime. Selon une vieille coutume particulière, il est permis de pêcher dans la baie uniquement avec une ligne et un filet. Une fois par an seulement, et pas plus qu'en trois jours, ils l'attrapent avec tout le Balaklava dans les filets publics. C'est une loi non écrite, une sorte de tabou historique de la pêche.

Mais la nuit est si noire, les soupirs et les grognements des dauphins éveillent tellement la curiosité passionnée de la chasse, que, réprimant un soupir involontaire de remords, je saute prudemment dans le bateau, et tandis que Christo rame en silence, j'aide Yani à mettre les filets dans commande. Il franchit le bord inférieur, qui est alourdi de grosses plombs de plomb, et je lui passe rapidement et immédiatement le bord supérieur, équipé de flotteurs en liège.

Mais un spectacle merveilleux et inédit me captive soudain. Quelque part non loin de là, du côté bâbord, j'entends le ronflement d'un dauphin, et je vois soudain comment autour du bateau et sous le bateau de nombreux ruisseaux argentés sinueux, comme des traces de feux d'artifice fondants, se précipitent à une vitesse terrible. Ce sont des centaines et des milliers de poissons effrayés fuyant la poursuite d'un prédateur vorace. Puis je remarque que toute la mer brûle de lumières. Sur les crêtes de petites vagues légèrement éclaboussantes, des gemmes bleues jouent. Aux endroits où les avirons touchent l'eau, de profondes rayures brillantes s'illuminent d'un éclat magique. Je touche l'eau avec ma main, et quand je la retire, une poignée de diamants lumineux tombe, et de douces lueurs bleutées phosphorescentes brûlent longtemps sur mes doigts. Aujourd'hui est une de ces nuits magiques que disent les pêcheurs :

La mer est en feu !

Un autre banc de poissons se précipite sous le bateau à une vitesse terrible, sillonnant l'eau avec de courtes flèches d'argent. Et maintenant j'entends le reniflement d'un dauphin de très près. Enfin, le voici ! Il apparaît d'un côté du bateau, disparaît une seconde sous la quille et s'élance aussitôt. Il marche profondément sous l'eau, mais avec une clarté extraordinaire je distingue toute sa course puissante et tout son corps puissant, argenté par le jeu des ciliés, cerné, comme par un contour, avec un milliard d'étincelles, semblable à un squelette de verre brillant.

Christo rame complètement silencieusement et Yani n'a frappé qu'une seule fois l'arbre avec des poids en plomb. Nous avons déjà parcouru tout le réseau et nous pouvons maintenant commencer.

Nous approchons de la rive opposée. Yani est solidement planté sur la proue, jambes écartées. Une grosse pierre plate, attachée à une corde, glisse doucement de ses mains, éclabousse de manière un peu audible contre l'eau et coule au fond. Une grande bouée de liège flotte, noircissant à peine à la surface de la baie. Maintenant, complètement silencieux, nous décrivons le bateau en demi-cercle sur toute la longueur de notre réseau et amarrons à nouveau au rivage et lançons une autre bouée. Nous sommes à l'intérieur d'un demi-cercle fermé.

Si nous n'étions pas engagés dans le braconnage, mais travaillions dans un endroit ouvert et libre, alors maintenant nous commencerions taper ou plutôt au chantage, c'est-à-dire que nous forcerions tous les poissons capturés par notre demi-cercle à se précipiter dans les filets dressés pour eux avec le bruit et le clapotis des rames, où ils devraient se coincer la tête et les branchies dans les cellules. Mais nos affaires exigent le secret, et donc nous ne conduisons que de bouée en bouée, aller et retour, deux fois, tandis que Christo fait bouillir l'eau sans bruit avec une rame, la faisant bouillir avec de beaux monticules électriques bleus. Puis nous retournons à la première bouée. Jani est toujours en train de retirer avec précaution la pierre qui servait d'ancre et, sans le moindre coup, l'abaisse jusqu'au fond. Puis, debout sur le nez, avançant son pied gauche et s'appuyant dessus, il lève l'une ou l'autre main avec des mouvements rythmiques, remontant le filet. En me penchant un peu sur le côté, je vois comment le filet s'écoule hors de l'eau, et chaque cellule de celui-ci, chaque fil m'est profondément visible, comme un délicieux tissage de feu. Des doigts de Yani, de petites lumières tremblantes ont tendance à descendre et à tomber.

Et j'entends déjà comment humide et lourd un gros poisson vivant éclabousse le fond du bateau, comment il tremble grassement, frappant l'arbre avec sa queue. Nous nous approchons progressivement de la deuxième bouée et, avec les mêmes précautions, la sortons de l'eau.

Maintenant c'est à mon tour de ramer. Christo et Yani traversent à nouveau tout le filet et sortent le mulet de ses cellules. Christo ne peut se retenir et, avec un rire heureux et étouffé, jette à mes pieds un grand mulet d'argent épais par-dessus la tête de Kolya.

- C'est le poisson ! il me chuchote.

Jani l'arrête tranquillement.

Lorsque leur travail est terminé et que le filet mouillé repose à nouveau sur la plate-forme avant de la chaloupe, je vois que tout le fond est couvert de poissons vivants, toujours en mouvement. Mais nous devons nous dépêcher. Nous faisons un autre cercle, un autre et un autre, bien que la prudence nous ait depuis longtemps dit de retourner à la ville. Enfin nous arrivons au rivage dans l'endroit le plus reculé. Jani apporte un panier, et avec une délicieuse claque, des brassées de gros poissons charnus volent dedans, d'où il sent si frais et excitant.

Et dix minutes plus tard, nous retournons au café un par un. Chacun invente une excuse à son absence. Mais nos pantalons et nos vestes sont mouillés, et Yani a des écailles de poisson emmêlées dans sa moustache et sa barbe, et nous sentons encore la mer et le poisson cru. Et Christo, qui ne peut pas faire face à l'excitation récente de la chasse, non, non, oui, et fera allusion à notre entreprise.

- Et maintenant je marchais le long du talus ... Combien de cochons sont entrés dans la baie. Horreur! et nous lance un œil au beurre noir rusé et brûlant.

Yani, qui a porté et caché le panier avec lui, s'assoit à côté de moi et marmonne d'une voix à peine audible dans une tasse de café :

- Deux mille, et tous les plus grands. J'en ai pris trois douzaines pour toi.

C'est ma part du total. Je hoche lentement la tête. Mais maintenant j'ai un peu honte de mon crime récent. Cependant, j'attrape les regards espiègles rapides de quelques autres personnes. Il paraît que nous n'étions pas les seuls à braconner cette nuit-là !

Kouprine Alexandre

Listerigons

Alexandre Kouprine

Listerigons

Fin octobre ou début novembre, Balaklava - ce coin le plus original de l'empire hétéroclite russe - commence à vivre une vie particulière. Les journées sont encore chaudes et douces en automne, mais les nuits sont froides et la terre résonne bruyamment sous les pieds. Les invités du dernier recours étaient attirés à Sébastopol avec leurs baluchons, valises, paniers, malles, enfants scrofuleux et filles décadentes. En souvenir des invités, il ne restait que des peaux de raisin, qui, sous la forme de leur précieuse santé, étaient dispersées par les malades partout - sur le talus et le long des rues étroites - autrement en abondance, et même ces déchets de papier sous la forme de mégots de cigarettes, de bouts de lettres et de journaux, qui reste toujours après les jardiniers.

Et immédiatement à Balaklava, il devient spacieux, frais, confortable et professionnel à la maison, comme dans les chambres après le départ d'invités sensationnels, fumeurs et indésirables. La population grecque primordiale et ancienne rampe dans la rue, se cachant jusqu'à présent à travers des fissures et des placards.

Sur le remblai, en travers, dans toute la largeur, des filets sont étalés. Sur les pierres rugueuses du pavé, elles semblent fines et fines, comme des toiles d'araignées, et les pêcheurs rampent dessus à quatre pattes, comme de grandes araignées noires tissant un piège à air déchiré. D'autres tordent la ficelle pour le béluga et la plie, et pour cela, avec un air sérieux et professionnel, courent d'avant en arrière le long du trottoir avec une corde sur les épaules, tordant constamment une pelote de fil devant eux.

Les chefs de chaloupe aiguisent les hameçons de béluga - des hameçons en cuivre usés, sur lesquels, selon une croyance de pêche, les poissons vont beaucoup plus volontiers que sur les hameçons en acier modernes, anglais. De l'autre côté de la baie on calfeutre, goudronner et peindre des bateaux renversés avec une quille.

Aux puits de pierre, où l'eau continue de couler et de babiller en un mince filet, pendant longtemps, pendant des heures, des femmes grecques minces, au visage sombre, aux grands yeux et au long nez bavardent sur leurs petites affaires domestiques, si étrangement et si étrangement. similaire à l'image de la Vierge sur les anciennes icônes byzantines.

Et tout cela se fait tranquillement, à la maison, de manière amicale, avec la dextérité et la beauté habituelles séculaires, sous un soleil d'automne frais sur les rives d'une baie bleue et gaie, sous un ciel d'automne clair, qui se trouve calmement au-dessus de la ruines des montagnes chauves en pente bordant la baie.

Il n'y a aucune mention de résidents d'été. Ils n'existaient certainement pas. Deux ou trois bonnes pluies - et le dernier souvenir d'eux est lavé des rues. Et tout cet été stupide et difficile avec de la musique à vent le soir, de la poussière de jupes de dames, des flirts pathétiques et des disputes sur des sujets politiques - tout devient un rêve lointain et oublié. Tout l'intérêt du village de pêcheurs se porte désormais uniquement sur le poisson.

Dans les cafés d'Ivan Yurich et d'Ivan Adamovich, les pêcheurs se rassemblent en artels au son des dominos ; chef est élu. La conversation porte sur les parts, sur les moitiés de parts, sur les filets, sur les hameçons, sur les appâts, sur le maquereau, sur le mulet, sur le mulet rayé, sur le kamsa et la sultanka, sur le flet, le béluga et le grondin. A neuf heures, toute la ville tombe dans un profond sommeil.

Nulle part dans toute la Russie - et j'ai pas mal voyagé dans toutes les directions - nulle part je n'ai entendu un silence aussi profond, complet et parfait qu'à Balaklava.

Vous sortez sur le balcon - et vous êtes complètement absorbé par l'obscurité et le silence. Ciel noir, eau noire dans la baie, montagnes noires. L'eau est si épaisse, si lourde et si calme que les étoiles s'y reflètent sans onduler ni clignoter. Le silence n'est rompu par aucun bruit d'habitation humaine. De temps en temps, une fois par minute, vous pouvez à peine entendre comment une petite vague s'écrase contre la pierre du remblai. Et ce son solitaire et mélodique approfondit encore plus, un silence encore plus alarmant. Vous pouvez entendre le sang se précipiter dans vos oreilles avec des chocs mesurés. Le bateau grinçait sur sa corde. Et encore une fois c'est calme. Vous sentez comment la nuit et le silence ont fusionné en une seule étreinte noire.

Je regarde à gauche, là où l'étroite embouchure de la baie disparaît, se rétrécissant entre deux montagnes.

Là se trouve une longue montagne en pente douce surmontée de vieilles ruines. Si vous regardez attentivement, vous verrez clairement tout cela, comme un monstre géant fabuleux qui, accroupi avec sa poitrine dans la baie et collant profondément son museau sombre avec une oreille alerte dans l'eau, boit goulûment et ne peut pas se saouler.

A l'endroit où le monstre devrait avoir un œil, la lanterne du cordon douanier brille d'un minuscule point rouge. Je connais cette lanterne, je l'ai passée des centaines de fois, je l'ai touchée de la main. Mais dans l'étrange silence et la profonde noirceur de cette nuit d'automne, je vois de plus en plus clairement le dos et le museau de l'antique monstre, et je sens que son petit œil rouge rusé et vicieux me regarde avec un sentiment caché de haine.

Un vers d'Homère sur la baie au col étroit de la mer Noire, dans lequel Ulysse a vu des listrigons assoiffés de sang, me vient rapidement à l'esprit. Je pense aussi aux Génois entreprenants, souples, beaux, qui ont érigé ici, sur le front de la montagne, leurs colossales fortifications. Je pense aussi à la façon dont, une nuit d'hiver orageuse, toute la flotte anglaise s'est écrasée contre la poitrine d'un vieux monstre, ainsi que le fier et pimpant navire "Black Prince", qui repose maintenant sur le fond marin, ici même, tout près de moi , avec leurs millions de lingots d'or et leurs centaines de vies.

Le vieux monstre, à moitié endormi, me louche de son petit œil rouge vif. Il me semble maintenant une vieille, vieille divinité oubliée, qui dans ce silence noir rêve ses rêves millénaires. Et un sentiment de maladresse étrange s'empare de moi.

On entend les pas lents et paresseux du veilleur de nuit, et non seulement je distingue chaque impact de ses lourdes bottes de pêcheur en fer forgé sur les pavés, mais j'entends aussi comment il tape des talons entre deux pas. Ces sons sont si clairs dans le silence de la nuit qu'il me semble que je marche avec lui, bien qu'avant lui - je le sais avec certitude - à plus d'un kilomètre. Mais alors il tourna quelque part de côté, dans une ruelle pavée, ou, peut-être, s'assit sur un banc : ses pas se turent. Silence. Obscurité.

2. MACREL

L'automne arrive. L'eau devient plus froide. Jusqu'à présent, seuls les petits poissons sont pêchés dans les pruches, dans ces grands vases à mailles, qui sont lâchés directement du bateau jusqu'au fond. Mais maintenant, il y a une rumeur selon laquelle Yura Paratino a équipé sa chaloupe et l'a envoyée à un endroit entre le cap Aya et Laspi, où se trouve son usine de maquereau.

Bien sûr, Yura Paratino n'est pas un empereur allemand, pas une basse célèbre, pas un écrivain à la mode, pas un interprète de romans gitans, mais quand je pense à combien de poids et de respect son nom est entouré sur toute la côte de la mer Noire, Je me souviens avec plaisir et fierté de son amitié pour moi.

Yura Paratino est ainsi : c'est un Grec petit, fort, salé et goudronné, d'une quarantaine d'années. Il a un cou de taureau, un teint foncé, des cheveux noirs bouclés, une moustache, un menton rasé en forme de carré avec une courbe animale au milieu - un menton qui parle d'une volonté terrible et d'une grande cruauté, mince, dur, tombant énergiquement coins des lèvres. Il n'y a pas une seule personne parmi les pêcheurs plus adroite, plus rusée, plus forte et plus courageuse que Yura Paratino. Personne n'a encore été capable de trop boire Yura, et personne ne l'a vu ivre. Personne ne peut se comparer à la chance de Yura - même le célèbre Fedor d'Oleiz lui-même.